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Samson n'avait jamais eu aussi peur de toute sa vie. Il observait le petit bar en étage du Coach and Horses, et au spectacle qui se déroulait devant lui son sang se figeait.

Donnez-lui une ruelle pleine de voyous, une confrontation avec un dealer armé, un entrepôt désaffecté par une nuit de pleine lune, rien de tout cela ne lui avait jamais donné l'impression d'être dépassé par les évènements. Au contraire de la soirée qui l'attendait.

Des femmes ; des tas de femmes.

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Lancer de couteaux ! Bris d'assiettes ! Si ça continue, la petite Bullock va cracher le feu !

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La conscience revint à Samson O'Brien sous la forme d'une sensation tiède et visqueuse. Une langue, rugueuse, humide, lui léchait le visage de haut en bas. Il ouvrit les yeux. Une ombre grise se dressait au-dessus de lui.

- Calimero, ça suffit ! lança une voix de femme.

Le regard de Samson se focalisa sur la silhouette de Delilah Metcalfe qui tirait sur le collier du chien, lequel résistait.

- Elle a raison, Calimero, arrête de le lécher ! On ne sait pas où il a traîné.

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Si quelqu'un cherchait la bagarre, il n'était pas d'humeur à laisser couler. Pas ce soir. Pas après sa rencontre avec son père.

Les retrouvailles se s'étaient pas passées comme prévu_le choc de voir Joseph O'Brien avait fait remonter à la surface une vague de culpabilité et de regret qu'il avait masquée sous la colère. Réaction typiquement O'Brien. Enfouir les vraies émotions sous de l'agressivité...

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Il y était presque. Encore une traction, et il franchit la porte restée ouverte, en traînant Harry avec lui.

L'air. Doux et frais. Mais tout danger n'était pas écarté.

Il se releva en titubant, la vision brouillée. Plaçant ses mains en crochet sous les aisselles d'Harry, il le souleva...

Il s'était à peine éloigné de quelques pas quand il y eut un éclair aveuglant, aussitôt suivi d'un bruit de tonnerre. Puis une force stupéfiante plaqua les deux hommes à terre.

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Comment peut-on aimer un endroit et en même temps le détester ?

Sans être persuadé qu'il existe une réponse à cette question, l'homme arrêta sa moto en haut de Gunnerstang Brow, coupa le contact, enleva son casque et contempla les toits d'ardoise qui pavaient le fond du vallon en contrebas. C'était le milieu de l'après-midi, la lumière rasante du soleil d'octobre embrasait la falaise de craie à laquelle la ville était adossée, et se réverbérait sur des maisons et des rues où il n'avait pas remis les pieds une seule fois en plus de quatorze ans.

Bruncliffe.

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