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A la tombée de la nuit, sur les hauteurs de Bruncliffe, dans le cottage qui dominait la ville, Delilah était assise à la table de la cuisine et luttait contre les larmes. Et contre la panique. Quand elle était retournée au bureau, après sa rencontre forcée avec l'inspectrice Green, quelques instants avaient passé avant que Samson descende de la cuisine. Instants qu'elle avait mis à profit pour consulter le portable d'urgence de Samson, celui que son chef, l'inspecteur principal Warren, lui avait donné. Et elle avait vu les textos. Les avertissements de danger concernant une menace qui était déjà là. une menace qui l'avait tenue, elle, dans ses griffes.

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Et voilà que cet homme en qui Samson avait une confiance aveugle lui intimait de prendre à nouveau la fuite.

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Des faisans surpris. Et un grand nombre, à en juger par le vacarme, qui s’envolaient maladroitement, confirmant son intuition initiale. Elle était quelque part dans les hautes collines à l’est de la ville. Pas loin du grand domaine où on élevait ce gibier à plumes destiné à la chasse. Et près de la ferme Ellershaw.

Ses parents, son frère aîné et sa famille devaient être en train de dîner dans la cuisine de la ferme. Si elle criait, est-ce qu’ils l’entendraient ?

— N’y pensez même pas.

L’avertissement fut accompagné par la pointe d’un objet acéré appuyée sur la peau tendre du dessous de son menton.

Une main ferme qui la tenait par le coude la conduisit à travers un terrain accidenté puis dans un bâtiment où on l’assit de force sur une chaise. Une porte se referma en grinçant derrière elle et on lui enleva le bandeau qui lui masquait les yeux. Elle se trouvait dans une grange abandonnée au sol de terre battue jonchée de foin. La lumière d’une ampoule nue s’efforçait de chasser les ombres de l’espace sépulcral, et un parfum boisé, de cèdre, incongru, planait dans l’air froid.

— Nous ne vous voulons aucun mal.

L’inspectrice Jess Green se tenait debout devant elle, sa blonde chevelure auréolant son visage séraphique.

— Nous voulons juste vous parler.

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