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Le vent froid des premiers soirs d’automne hurlait sans discontinuer dans les rues de Florence. Les rayons obliques du couchant glissaient sur les toits orange, abandonnant certains quartiers à la pénombre glacée. Seuls quelques téméraires – des artistes, pour la plupart – gardaient ouverts leurs volets afin de reproduire au mieux les couleurs du ciel, ou de saisir au vol la poésie d’un nuage ensanglanté par le crépuscule.
Quand dix heures approchèrent, et que la nuit eut conquis son territoire, ils consentirent enfin à se réfugier dans la chaleur bienfaisante de leur foyer, fermant persiennes et fenêtres. Le vent forcissait, le froid empirait. Quelque part, un chien aboya. Le fracas d’un carrosse et le hennissement d’un cheval se perdirent avec le claquement du fouet dans les sifflements de la bourrasque.
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