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Comme le vicaire me l’a dit dans le cimetière de l’église, il y a tant d’années de cela, l’espoir est tout ce qui compte. On doit avoir l’espoir, sinon l’existence n’est qu’une folie dénuée de signification. L’espoir nous tient à l’écart du néant.

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Holmes en appelait à ce qu'il devait rester du Pr Moriarty quelque part à l'intérieur de R'luhlloig ; il en appelait à cette partie de lui qui demeurait sensible aux travers humains tels que la vanité.

Et manifestement, bien qu'il se fût vanté du contraire, R'luhlloig n'avait pas complètement dépassé ses origines humaines.

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A mon arrivée à la ferme de Sherlock Holmes, je m'aperçus vite qu'il n'était pas chez lui. Le soleil se couchait et l'air se rafraîchissait, mais point de lumière aux fenêtres et, alors que je remontais l'allée, ne n'entrevis pas la moindre lueur vacillante qui eût indiqué qu'un feu accueillant m'attendait. Surtout, la maison avait cet air indéniablement désolé qui émane des bâtiments inhabités, tel un, corps que toute vie a quitté. Je ne fus pas très surpris de l’absence de réponse lorsque je frappais à la porte.

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