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Bien qu’elle ait de la peine à le concevoir, le mal était là, tapi dans le sol même qu’elle foulait. D’observatrice, elle se sentit devenir proie. Elle allait jusqu’à imaginer des yeux qui l’épiaient derrière les cailloux. Avec un frisson d’angoisse, elle fit le voeu qu’Orga suive sa piste et que son départ purge la vallée de son poison, comme on extrait le pus d’une plaie.

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Lorsqu’elle avait calé dans les anfractuosités du plancher le pied unique de sa chaise à traire, elle avait senti se refermer sur elle le cocon protecteur de la routine. Enfin. Les muscles crispés de ses épaules s’étaient dénoués aussitôt. Il suffisait de quelques gestes, une caresse sur le cou de l’animal, les doigts fermes sur les pis, des mouvements rythmés, mille fois répétés, immuables, apaisants.

Après quatre chèvres, elle parvint à calmer le sentiment de panique qui s’emparait d’elle chaque fois qu’elle pensait au faciès décharné du monstre. Après huit chèvres, Spoiler(cliquez pour révéler) elle accepta l’idée de posséder un don qui permettait d’influencer les éléments naturels. Pourtant, même après avoir trait toutes les chèvres et la vache, rien n’effaçait sa certitude d’avoir poussé Achillée dans les bras de la mort.

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Elle débusque enfin l'assassin à l'angle d'une ruelle sombre, affairé à compter son butin. Les loques qui l'habillent témoignent de la misère qui l'a probablement poussé au crime, mais qu'importe.

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