Extraits

Bel homme, massif, les cheveux d’un superbe blanc argenté, des rides profondes et charmeuses, un petit front carré, toujours vêtu d’une sobre veste noire et d’un pantalon rayé, Fichter était un ténor de la High Court, et sa voix y faisait autorité. Tout au long de sa brillante carrière, il avait plaidé en faveur des criminels, des humains comme les autres qu’il fallait réhabiliter.

— Mettre fin à votre parcours criminel me paraît indispensable, Votre Honneur.

— Vous… vous me menacez ?

— Non, je m’inspire de votre exemple, et j’agis.

— Agir, agir… De quelle manière ?

Spoiler(cliquez pour révéler)— Votre whisky. Votre dernier whisky. N’éprouvez-vous pas un malaise ?

Un kilo d’orties fraîches, plante dédaignée à tort, exigeait dix litres d’eau de pluie. Chaque seau était exposé au soleil au moins cinq heures, puis rangé dans la remise en bois de chêne, datant du Moyen Âge, où les ancêtres de Higgins s’étaient illustrés lors de féroces batailles.

Geb, un chien noir haut sur pattes, sommeillait en observant son maître ; et le siamois Trafalgar, aux yeux d’un bleu magique, digérait son déjeuner pantagruélique en rêvant du dîner. Ces deux-là avaient un don du bonheur et du bien-être qui forçait l’admiration.

Avec l’âge, la vieille Bentley du superintendant de première classe Scott Marlow, achetée d’occasion à un revendeur douteux, souffrait de la pollution affligeant la capitale. Aussi se réjouissait-elle de quitter la ville pour emprunter de ravissantes petites routes de campagne, bordées de champs et de vergers. Ses articulations se dérouillaient, elle retrouvait la carburation de sa jeunesse.

Quoique gavé, Geb quémanda un supplément que l’ex-inspecteur-chef ne lui refusa pas ; impossible de résister aux grands yeux marron d’un pauvre chien affamé.

Mary versa de la gnôle dans le café de Marlow.

— Il faut vous requinquer avant de parcourir le sentier de la guerre, décréta-t-elle ; ces histoires de juges amoureux des criminels, ça ne sent jamais bon.

Quelle magnifique soirée de mai ! Au terme d'une journée ensoleillée et douce, le juge Trévor Fitcher regagnait son hôtel particulier de Mayfair, un quartier chic de Londres.

Seule petite contrariété : ses domestiques étaient en congé, et son inusable valet de pied, victime d'un début de pneumonie, avait été hospitalisé.

Le juge se contenterait d'une tranche de jambon et déboucherait lui-même un grand cru qu'il remonterait de la cave.