Extraits

Prenez ce jeune elfe qui se croit au fait de la gloire... Ah, goûte-la bien, jeune Sylvo, cette gloire. C'est une gloriole. Elle ne durera pas, tu vacilles déjà. Chardon te délogera bientôt de ton piédestal, puis les Anciens te rameneront au précipice qui te guette, avant que tu ne portes toi-même la sordide estocade qui amènera une nouvelle fuite dénuée de sens. Vois-tu à travers le temps le vieux Sylvo s'agiter sur sa natte ? Il voit s'approcher celui qui s'apprête à lui porter le premier coup. Il voit venir la fin.

Je suis un elfe. Je suis une plante. Une plante qui grandit dans une plante dont, un jour, il lui faudra sortir pour servir la Forêt.

Nous ne nous adressions jamais la parole. Qui pour s'interroger sur son voisin de rêve? Pas Moi. Nul n'eût toléré la moindre incartade au pacte silencieux qui nous unissait dans la fumée et l'oublie. Moins que fidèles d'une même chapelle, nous figurions davantage les membres d'un club de gentilshommes distants, une fratrie aux liens distendus, unie par sa secrète addiction au lotus. en tout temps et tous lieux, la communion engendre la communauté.