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On était vendredi soir, elle était en boîte, un homme la regardait d'un air qui signifiait :
«J'ai envie de te ramener chez moi et j'en peux déjà plus »... et à quoi pensait-elle ? A une tartelette, à un roman et à son animal de compagnie.
À vingt-sept ans, elle était en train de se transformer en mémère à chats. Merveilleux.
Espérant noyer son chagrin dans l'alcool, elle déclara :
— Je vais au bar. Quelqu'un veut un verre ?
Elle attendit que Shell ou son chevalier servant lui réponde, mais finit par abandonner avec un soupir exaspéré. Munie de sa pochette de soirée mauve, elle contourna la table et s'approcha du comptoir. Il y avait plus de monde à présent. Elle se faufila à côté d'une fille aux cheveux noirs ébouriffés en courts épis et s'appuya sur le zinc.
À sa grande surprise, un barman surgit aussitôt comme par magie.
— Qu'est-ce que je vous sers, mon chou ?
Mon chou ? Comme c'était... euh, chou.
— Un rhum-coca.
— C'est parti!
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