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Imara. Je répétais ce nom dans ma tête, dans l'espoir d'un écho quelconque, d'une étincelle de souvenir. J'avais eu une fille, bon Dieu ! Comment pouvais-je me rappeler la marque des chaussures que je portais et avoir oublié mon propre enfant ? Avoir oublié que je l'avais portée, tenue dans mes bras, ou...
Ou comment elle était morte. Car même si personne ne l'avait dit, je savais que c'était ça. Imara était née, et Imara était morte. Et je n'avais pas le moindre souvenir de tout ça.
Et, de tout ce que j'avais perdu, c'était ce qui me donnait le plus l'impression d'être désespérément, horriblement incomplète.
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