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1.

Il faisait chaud dans la cuisine du restaurant, mais c’est de colère que bouillait la sous-chef, Mélanie Marchand.

Un gumbo aux fruits de mer mijotait à l’arrière de la cuisinière, parfumant l’air de sa bonne odeur de paprika, de poivre de Cayenne, d’ail et d’oignon. Dans le four, une armada de pommes de terre rôtissait, tandis que de larges tranches de pain français doraient dans le toasteur. Chez Rémy, on ne chaumait pas aux premiers beaux jours de Mardi gras.

Sous le ventilateur défectueux qui tournait laborieusement au plafond, les frisettes noires de la queue-de-cheval de Mélanie s’aggloméraient sur sa nuque en sueur. Elle essuya son front moite d’un revers de main agacé.

Elle venait juste de constater que le plat innovateur qu’elle avait griffonné la veille au soir sur l’ardoise magique, où le menu du jour était affiché par le chef cuisinier Robert LeSœur, avait été ostensiblement barré au marqueur rouge.

Grrr.

Elle grinça des dents.

Sans la moindre explication, Robert avait purement et simplement rayé sa nouvelle spécialité. Elle se sentit comme une laissée-pour-compte. Un sentiment qu’elle avait trop souvent connu pour être la benjamine des quatre filles de la maison. Si Charlotte était la coquette, Renée, la charmante, et Sylvie, la blagueuse, Mélanie, elle, était la petite dernière.

Seuls ses talents culinaires avaient réussi à la distinguer. Carrant les épaules d’un air décidé, Mélanie se dirigea à grands pas vers le réfrigérateur et en sortit non sans peine une dinde d’une taille impressionnante.

Que cela plaise ou non à Robert, elle ferait son plat. Il ne pouvait pas la renvoyer de toute façon. Chez Rémy, le restaurant chic de l’Hôtel Marchand, établissement quatre étoiles, comptant parmi les plus anciens îlots du Quartier français de La Nouvelle-Orléans, appartenait à sa famille.

Ignorant le regard médusé des autres cuisiniers, elle hissa la lourde dinde sur le plan de travail, la vida et la badigeonna d’huile d’olive. Tous les regards allèrent de l’ardoise à la jeune femme. Cela avait tout l’air d’une mutinerie, mais personne ne s’avisa de faire la moindre remarque. Seul Jean-Paul Beaudreau, qui travaillait pour la famille de Mélanie depuis qu’elle était petite, arbora un grand sourire en murmurant dans son dialecte cajun quelque chose à propos du sex-appeal des femmes impétueuses.

Pfff…

Impétueuse, elle ? Elle voulait simplement qu’on l’écoute. De deux choses l’une : soit LeSœur s’amusait à la provoquer, soit il avait besoin d’un appareil auditif. Elle saisit l’imposante volaille et l’emporta vers la rôtissoire.

— Elle est trop grosse.

La voix de Robert lui fit l’effet d’une brise rafraîchissante sur ses oreilles en feu. Elle tressaillit, oubliant un instant son esprit de vengeance. Mais, luttant contre l’exaspérante et trop évidente attirance sexuelle que lui inspirait cet homme, elle se reprit vite et continua à essayer de faire entrer la dinde dans le four comme si de rien n’était.

— Vous m’entendez ?

Une goutte de sueur roula entre ses seins. Elle n’allait pas capituler. Elle s’acharna sur sa volaille comme la demi-sœur de Cendrillon s’efforçant de faire entrer son grand pied dans le petit soulier de verre.

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