Les Hommes sans futur, tome 4 : Le Père de feu

IMMOBILE, bras ballants, Digo regarda s'éloigner la Lando-V ferraillante. Ensuite, il fit un pas de côté, mit sa main gauche dans la poche de sa combinaison avachie, et de la droite s'appuya au pilier de ciment armé qui supportait de son mieux la véranda. La dernière secousse avait fissuré le béton en vrille, du bas jusqu'en haut ; Digo toucha les bords éclatés de la faille et le ciment s'effrita sous ses doigts. Il n'aurait pas fallu éternuer trop fort...

C'était mieux que Nieve ne soit pas là.

Le tourbillon de poussière rouge retomba sans se presser ; quand il fut tout à fait dissipé, la voiture avait disparu au creux d'une dénivellation, derrière les touffes d'épineux et de broussailles en bourrelets épars. L'air chaud de cette fin d'après-midi tremblotait comme un vieillard chenu, brouillant le panorama brumeux de la ville qui, à quelques kilomètres au nord-est, s'étirait sur l'horizon de la sierra et le hachurait d'ombres déchiquetées. Le regard de Digo, réduit à presque rien sous les paupières abaissées par la fatigue, s'attarda un long moment dans cette direction, comme s'il y avait quelque chose à voir.

Il se disait que de toute façon Nieve entendrait les coups de feu. Elle était aveugle, muette peut-être, mais certainement pas sourde.

Digo hocha la tête, murmura entre ses dents :

"Bien sûr que non..."

Digo parlait souvent à un témoin qui vivait à l'intérieur de sa tête, et qui avait le bon sens de ne pas le contredire.

Le bruit, ce n'était pas ce qui manquait dans les taudis de la banlieue. Une bonne carapace, contre l'écho des coups de feu. Et puis, qu'est-ce que ça pouvait lui faire, à Nieve ? Comment savoir ce qui lui passait par la tête ?

Digo laissa retomber son bras droit le long de son corps. Quelques boulettes de ciment se détachèrent de la faille, là où il s'était appuyé.

A la prochaine secousse, la maison s'écroulerait, c'était fatal. Qu'elle fût encore debout, couturée de cicatrices comme un vieux pirate, cela tenait du miracle. Le béton préfabriqué ne valait rien.

Digo recula jusqu'au mur de façade et s'assit lourdement sur le banc de bois. Son visage se couvrit de sueur ; il respirait péniblement. Sa main trouva la bouteille de Sauza posée à terre. D'un coup de pouce, il dévissa le bouchon qui s'envola sans prévenir. Digo le suivit des yeux. Le bouchon atterrit, roula jusqu'à l'extrême bord de la véranda et s'immobilisa à quelques millimètres du vide. Digo porta la bouteille à ses lèvres. Il avala deux longues gorgées d'alcool, souffla. La tequila, les bouchons, la véranda n'étaient plus ce qu'ils avaient été...

Comme le reste.

Comme le pays, et Coahuila Sector.