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De sous ses pieds s'éleva un hurlement bestial, aussi puissant que le mugissement tonitruant du vent lui-même. Hawkwood frémit, puis il s'avança vers une autre écoutille qui menait à la sentine, tout au fond du navire.
Il y régnait une odeur pestilentielle. Le lest du Balbuzard n'avait pas été changé depuis fort longtemps et la chaleur tropicale du Continent occidental semblait l'avoir imprégné de ses miasmes particulièrement nauséabonds. Mais le lest n'étais pas la seule chose qui empestait. Il flottait en bas une autre odeur qui rappelait à Hawkwood celle de la ménagerie d'un cirque ambulant : les relents musqués d'une énorme bête. Il s'immobilisa, le cœur cognant dans la poitrine, avant de s'obliger à avancer, accroupi sous les poutres, armé de la lanterne qui se balançait dans ce chaos d'ombre, de lumière et de liquide répandu qui dépassait déjà ses genoux.
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