Extraits

John passait des heures couché à ne rien faire. A attendre une pensée meilleure. Un sentiment de lumière. Il avait l'impression d'être au fond d'un entonnoir, sans jours meilleurs. Comme si la vie avait tout donné. Et lui pas grand-chose. C'était des moments terribles où rien ne le sauvait, ne le sauverait jamais. Il n'était ni un héros, ni même un homme simple. Même pas bon. Bidon ! Mauvaise journée. Le ciel était noir, sans espoir. Il aurait voulu dormir.

John s'était marié deux fois. Deux fois elles s'étaient barrées. Tout se barrait toujours dans la vie de Thierry. C'est pour cela qu'il s'appelait John. Pour voir si ça faisait revenir l'amour. Il ne voulait pas chercher plus loin. C'était la faute de Thierry.

John était resté des années sans boire. Des années à se protéger du suicide, de la peur, de la sueur qui sentait la bière, de la chair grise qui envahissait ses hanches. A perdre toute trace de sa jeunesse. A ne plus rien vouloir. Long couloir. Aucune sortie. Aucune porte. Plus de courage. Plus de vraie force. Il avait eu l'impression de s'enfoncer dans les sables mouvants, doucement

Il fallait écrire. Le blues était fort, mais écrire nourrissait le blues plus fort encore. Paulo et John parlaient souvent de cette douleur nourrie par l'écriture. Que faire ? Rester avec les mots au fond de la gorge et mourir étouffé ? L'homme doit garder sa lumière. Combattre. Jusqu'où ? Comment accéder au rivage ?