Emma Choomak, en quête d’identité, Tome 11 : Les Plumes noires de Saint-Cyr sur-Loire

Juchée sur l’escabeau dont elle se servait pour ranger ses livres tout en haut de la bibliothèque, Claude contemplait le foisonnement de papiers froissés avec l’impression que chacun d’entre eux lui reprochait sa médiocrité ! Elle demeurerait donc incomprise, dans son écriture comme dans sa vie. Et pourtant, combien avait-elle espéré en noircissant ces pages, y voyant l’opportunité d’un changement de vie, de tout changer ! Le sort en était jeté, elle ne serait pas reconnue comme écrivain, ni en tant que femme, tout simplement ; tout simplement…Comme si les choses étaient aussi simples. Il n’y avait pas de place pour Claude, ici ou ailleurs. Par ces refus d’édition, on la rejetait ! Être éditée, pas à compte d’auteur, ni même sur Internet, c’est être reconnue, c’est accéder à une place, sans doute modeste au début mais, avec le temps et d’autres ouvrages… Il était bien là son problème, Claude n’avait pas sa place et puisque cela semblait impossible ici, il lui faudrait la chercher ailleurs.

Pourtant, elle le trouvait bon, son polar, objectivement… Claude contempla quelques instants le vernis noir recouvrant les ongles de ses pieds ; noir, comme son roman, une couleur de circonstance.

Un mouvement jeta les pieds nus dans le vide. Il y eut une brutale tension sur sa colonne vertébrale tandis que la corde se refermait autour de son cou et tout devint noir.