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Clémentine l’observait avec un mélange de tendresse et d’irritation. C’était plus fort qu’elle, cette irritation. Sans doute, précisément parce qu’elle l’aimait tant. Elle l’aurait voulu solide comme un roc, bravant les tempêtes, mais Papa... Depuis qu’on avait perdu Maman, ses cheveux avaient blanchi, une drôle de couleur, ce roux et ce blanc ensemble, et sa silhouette taillée court s’était encore tassée comme s’il continuait à porter cette mort sur les épaules. S’y ajoutait un soupçon d’embonpoint qui tiraillait son vieux gilet, et elle pensa amèrement que cet embonpoint-là, il ne le devait ni à la bonne chère, ni à la cinquantaine. Le chagrin, tout simplement, le corps qui se laissait aller, cela se lisait sur son visage dont deux yeux bleus et doux restaient la seule jeunesse.
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