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— Pourquoi les livres ?
— Je vous demande pardon ?
— Pourquoi sont-ils votre vice ? Elle posa l’assiette et s’essuya les doigts sur sa jupe avant de s’emparer d’un ouvrage au sommet d’une pile de petits livres reliés de cuir. Elle le lui tendit.
— Allez-y.
— Allez-y, quoi ?
— Sentez-le. Il inclina la tête. Elle ne put s’empêcher de sourire.
— Faites-le. Il approcha le livre de son nez. Inhala.
— Pas comme cela, dit-elle. Sentez-le vraiment. Il haussa un sourcil, mais obéit. — Que sentez-vous ? s’enquit Sophie.
— Le cuir et l’encre ? Elle secoua la tête.
— Le bonheur. C’est ce que sentent les livres. Le bonheur. C’est pour cela que j’ai toujours voulu avoir une librairie. Qu’y a-t-il de mieux dans la vie que d’offrir du bonheur ? Il la scruta – suffisamment longtemps pour qu’elle se sente mal à l’aise – jusqu’à ce qu’elle reprenne sa tartelette.
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