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Maggie aperçut la vieille Fiat de son père parmi d'autres voi tures qu'elle connaissait. Il y avait foule ce jour-là chez Tim O'- Malley. Elle se gara aussi près que possible de l'entrée du pub niché entre une rangée de boutiques.
Alors qu'elle descendait la rue, une violente bourrasque lui cingla le dos. Elle resserra les pans de sa veste molletonnée et enfonça son chapeau de laine noire au ras des yeux. Le sang af flua à ses joues. Une odeur d'humidité flottait dans l'air glacé, comme une vilaine menace. Il gèlerait sans doute avant la nuit.
Maggie ne se rappelait pas avoir connu un mois de janvier aussi exécrable, ni aussi obstiné à produire un vent glacial sur le comté de Clare. Le petit jardin attenant à l'une des boutiques qu'elle longea en avait gravement souffert. Le peu qu'il en res tait, noirci par le vent et le gel, gisait lamentablement sur le sol détrempé.
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