"Ce journal est un souterrain magique qui me conduit directement dans le passé. Les secrets d'antan m'aident à résoudre les énigmes du présent."

"On chantait, on hurlait de plaisir et on se vautrait dans le sang versé des martyrs. Apogée de démence épique. Sommets voluptueux de barbarie. Horreur lyrique."

« Des marches. Une volée de marches qui s’enfoncent dans les ténèbres. Je suis en train de rejoindre les bas-fonds de la cave de mon père. Son obscurité, sa petite ampoule à filament… Je l’ai tellement regardée lorsque j’étais enfermé que je pourrais la décrire sans erreur possible. »

« La main calleuse du monstre se pose sur sa tignasse et le tire vers l’avant. Il a l’impression qu’avec la force que l’homme imprime, il va lui arracher les cheveux. »

« Il ne marche jamais au hasard. Son chemin est toujours parole. »

« Puissent les esprits de la nature vous être favorables. Ce village renferme un secret qu’il n’est pas bon de vouloir percer »

« Il fallait se jeter à l’eau maintenant, ne plus hésiter. Il fallait vivre cet amour, le rendre réel et s’y consacrer de toute son âme, car le temps file à toute allure et n’épargne pas les retardataires et les hésitants. »

« Silence Sépulcral. Froideur funèbre. Lumière lugubre. Fragrance macabre. L’horreur et la mort avaient joué ici de concret, leur récital le plus abouti. »

Quelles que soient les vies que nous menons et les histoires de nos parents, nous naissons tous avec cette nécessité de nous sentir aimés et de nous rassurer quant à cet amour.

« Il n’était plus attentif, toujours dans ses pensées. Il ne se souvenait jamais de rien hormis toutes ces erreurs qu’il avait commises dans le passé et qui venaient hanter ses nuits. »

Le temps est figé, enfermé dans l’inconnu. Il est le témoin de notre existence, le marqueur de notre décrépitude. Le sablier se renverse sans discontinuer vers notre mort prochaine, et nous le scrutons comme pour tenter de maîtriser l’inéluctable. On ne ressent pas suffisamment dans notre routine calibrée la richesse de l’illusoire maîtrise du temps.

Le coup, comme les conversations à voix basse et les ricanements, a été discret, mais la blessure dissimulée sous ma carapace me fait mal, comme mon cœur muré est en peine.

" Être assimilé aux autres, à la « masse » comme il la qualifiait, le rebutait. Il avait toujours vécu à l’écart des autres, comme un loup séparé de sa meute. Dès le plus jeune âge, il avait traversé, de force, des ordalies envahies par l’odeur de la mort. Il avait tué. Beaucoup. Ici, ailleurs.Des hommes, des femmes, et même des adolescents. Tout ça dans le seul but de le fortifier, transformer ses émotions les plus basiques en un mélange difforme et confus, pour le préparer à ce qui se présenterait un jour à lui. S’en était suivi un entraînement à la dure, tant physique que psychique. Il devait être fort, rapide, agile. Ingénieux, vivace, prompt à parer à toute situation. Discret, cultivé. En un mot : multitâche. Tout l’arsenal pour se fondre dans la société. Vivre sous l’identité nécessaire à l’accomplissement de ses missions. Le panel de compétences ultime, acquis au travers d’un travail acharné. Infernal.
Pourquoi l’avait-on choisi, lui ? La question se posait depuis très longtemps. Trop longtemps. Mais maintenant, il savait.

L’homme se contempla pendant de longues secondes dans le miroir central, se plongeant dans ses deux billes noires, opaques. Froides. Elles brillaient toujours de la même lueur, du même éclat après une opération rondement menée. Son entrejambe durcit à l’idée d’exécuter sa prochaine cible, et se procurer à nouveau ces poussées d’endorphines libératrices. Pas besoin des autres pour se satisfaire. Sa personne lui suffisait amplement. Il n’aimait que lui. "

« Les deux petits Poucet remontaient la piste parsemée de cailloux. Le moment fatidique approchait chaque minute un peu plus. »

« Il remarqua un bout de papier coincé entre deux tracts publicitaires. Il commença à le mettre en boule par réflexe, avant de remarquer les mots écrits en grosses lettres rouges. »

« Leurs âmes tourmentées, broyées, souillées hurlent à l’aide, criant leur désespoir, leurs traits déformés et ravinés de pleurs et de crasse exhibent leur histoire, et leur fin tragique, dans une amère rivière de larmes. »

L'homme aux chaussettes rouges a prétendu que penser à l'avance la course dans sa tête, c'est déjà en partie la faire et se donner les meilleures conditions pour la réussir.

La partie conscience s’en va…, tandis que l’autre ne veut pas lâcher prise et tient bon pendant trois longs mois, seule de son côté. Entre les deux, le fil résiste. Pourquoi ? Comment ?

Juste que le combat ne soit pas vain… Que nous ne soyons pas tous morts pour rien. Que la Bête ennemie ne parvienne pas à ses fins…

« Un mauvais pressentiment le prit aux tripes. Les prémisses d’un voyage qui tournerait au cauchemar s’invitèrent jusque dans les recoins les plus sombres de sa pensée. »

« Le rideau de ses paupières se ferma sur le sourire démoniaque figé dans le faciès de bois de son bourreau. »

« La dernière chose qu'il avait eu la chance de voir était ce beau visage qui implorait un pardon alors que le projectile lui traversait le crâne en faisant passer la majorité de ses dents par son lobe occipital. »

« Il était couvert de sang et gesticulait comme un diable en vomissant d'horribles substances. Ses yeux étaient jaunâtres et injectés de sang. Le plus étrange, c'est qu'il n'avait même pas défait sa ceinture de sécurité et qu'il se comportait comme un gamin faisant un caprice dans son siège-auto... En plus moche. »