Extraits

D’ailleurs, ce roi est un grand ma­gi­cien : il exerce son em­pire sur l’es­prit même de ses su­jets ; il les fait pen­ser comme il veut. S’il n’a qu’un mil­lion d’écus dans son tré­sor, et qu’il en ait be­soin de deux, il n’a qu’à leur per­sua­der qu’un écu en vaut deux ; et ils le croient.3 S’il a une guerre dif­fi­cile à sou­te­nir, et qu’il n’ait point d’ar­gent, il n’a qu’à leur mettre dans la tête qu’un mor­ceau de pa­pier est de l’ar­gent ; et ils en sont aus­si­tôt convain­cus. Il va même jus­qu’à leur faire croire qu’il les gué­rit de toutes sortes de maux, en les tou­chant,4 tant est grande la force et la puis­sance qu’il a sur les es­prits.

Ce que je dis de ce prince ne doit pas t’éton­ner : il y a un autre ma­gi­cien plus fort que lui, qui n’est pas moins maître de son es­prit, qu’il l’est lui-même de celui des autres. Ce ma­gi­cien s’ap­pelle le pape : tan­tôt il lui fait croire que trois ne sont qu’un ; que le pain qu’on mange n’est pas du pain, ou que le vin qu’on boit n’est pas du vin ; et mille autres choses de cette es­pèce.

Hélas ! on étei­gnit en moi l’ef­fet des pas­sions, sans en éteindre la cause ; et, bien loin d’en être sou­lagé, je me trou­vai en­vi­ronné d’ob­jets qui les ir­ri­taient sans cesse.

Qu’une femme est mal­heu­reuse d’avoir des dé­sirs si vio­lents, lors­qu’elle est pri­vée de celui qui peut seul les sa­tis­faire ; que, li­vrée à elle-même, n’ayant rien qui puisse la dis­traire, il faut qu’elle vive dans l’ha­bi­tude des sou­pirs et dans la fu­reur d’une pas­sion ir­ri­tée ; que, bien loin d’être heu­reuse, elle n’a pas même l’avan­tage de ser­vir à la fé­li­cité d’un autre ! or­ne­ment in­utile d’un sé­rail, gar­dée pour l’hon­neur, et non pas pour le bon­heur de son époux !

Ceux qui aiment à s’instruire ne sont jamais oisifs. Quoique je ne sois chargé d’aucune affaire importante, je suis cependant dans une occupation continuelle. Je passe ma vie à examiner : j’écris le soir ce que j’ai remarqué, ce que j’ai vu, ce que j’ai entendu dans la journée : tout m’intéresse, tout m’étonne : je suis comme un enfant, dont les organes encore tendres sont vivement frappés par les moindres objets.

La plupart des législateurs ont été des hommes bornés, que le hasard a mis à la tête des autres, et qui n’ont presque consulté que leurs préjugés et leurs fantaisies.

Il semble qu’ils aient méconnu la grandeur et la dignité même de leur ouvrage : ils se sont amusés à faire des institutions puériles, avec lesquelles ils se sont, à la vérité, conformés aux petits esprits, mais décrédités auprès des gens de bon sens.

Ils se sont jetés dans des détails inutiles ; ils ont donné dans les cas particuliers : ce qui marque un génie étroit, qui ne voit les choses que par parties, et n’embrasse rien d’une vue générale.

Le roi de France est le plus puissant prince de l’Europe. Il n’a point de mines d’or, comme le roi d’Espagne son voisin ; mais il a plus de richesses que lui, parce qu’il les tire de la vanité de ses sujets, plus inépuisable que les mines. On lui a vu entreprendre ou soutenir de grandes guerres, n’ayant d’autres fonds que des titres d’honneur à vendre ; et, par un prodige de l’orgueil humain, ses troupes se trouvaient payées, ses places munies, et ses flottes équipées.

La fureur de la plupart des Français, c’est d’avoir de l’esprit ; et la fureur de ceux qui veulent avoir de l’esprit, c’est de faire des livres.

Cependant il n’y a rien de si mal imaginé : la nature semblait avoir sagement pourvu à ce que les sottises des hommes fussent passagères ; et les livres les immortalisent. Un sot devrait être content d’avoir ennuyé tous ceux qui ont vécu avec lui : il veut encore tourmenter les races futures ; il veut que sa sottise triomphe de l’oubli, dont il aurait pu jouir comme du tombeau ; il veut que la postérité soit informée qu’il a vécu, et qu’elle sache à jamais qu’il a été un sot.

Roxane à Usbek.

A Paris.

Oui, je t’ai trompé ; j’ai séduit tes eunuques ; je me suis jouée de ta jalousie ; et j’ai su, de ton affreux sérail, faire un lieu de délices et de plaisirs.

Je vais mourir ; le poison va couler dans mes veines : car que ferais-je ici, puisque le seul homme qui me retenait à la vie n’est plus ? Je meurs ; mais mon ombre s’envole bien accompagnée : je viens d’envoyer devant moi ces gardiens sacrilèges, qui ont répandu le plus beau sang du monde.

Comment as-tu pensé que je fusse assez crédule pour m’imaginer que je ne fusse dans le monde que pour adorer tes caprices ? Que, pendant que tu te permets tout, tu eusses le droit d’affliger tous mes désirs ? Non : j’ai pu vivre dans la servitude ; mais j’ai toujours été libre : j’ai réformé tes lois sur celles de la nature ; et mon esprit s’est toujours tenu dans l’indépendance.

Tu devrais me rendre grâce encore du sacrifice que je t’ai fait ; de ce que je me suis abaissée jusqu’à te paraitre fidèle ; de ce que j’ai lâchement gardé dans mon cœur ce que j’aurais dû faire paraitre à toute la terre ; enfin, de ce que j’ai profané la vertu, en souffrant qu’on appelât de ce nom ma soumission à tes fantaisies.

Tu étais étonné de ne point trouver en moi les transports de l’amour : si tu m’avais bien connue, tu y aurais trouvé toute la violence de la haine.

Mais tu as longtemps eu l’avantage de croire qu’un cœur comme le mien t’étais soumis : nous étions tous deux heureux ; tu me croyais trompée, et je te trompais.

Ce langage, sans doute, te parait nouveau. Serait-il possible qu’après t’avoir accablé de douleurs, je te forçasse encore d’admirer mon courage ? Mais, c’en est fait, le poison me consume, ma force m’abandonne ; la plume me tombe des mains ; je sens affaiblir jusqu’à ma haine : je me meurs.

Du sérail d’Ispahan, le 8 de la lune de Rebiab, 1, 1720.