Nous nous trouvions dans un austère couloir en pierres grises très haut de plafond. Pour nous y repérer, Max eut recours à une des inventions qu'il cachait dans sa ceinture. Il sortit un cylindre de vingt centimètres terminé par une sorte de bulbe en verre. Il fit coulisser un petit contacteur en métal et le bulbe s'éclaira, projetant une vive lumière blanche. Il braqua l'appareil sur le sol et le bas des murs pour éviter que cette lueur fût aperçue par les gardes. Max m'avait déjà fait la démonstration de cette "Eveready hand torch", une lumière électrique portable qui connaissait un grand succès à New York et dont il avait fait le coeur de "Nocturnax contre le nyctalope". Ce prodige m'étonnait encore.

La vie est dure. C'est un fait. Mais se voiler la face en se plaçant en victime pour éviter d'endosser la responsabilité de ses actes, c'est certainement très confortable, mais cela révèle surtout une grande lâcheté. Alors c'est à toi de choisir : être un lâche, ou devenir quelqu'un.

Ceux qui sont morts ne sont jamais partis.
Ils sont dans l'ombre qui s'éclaire
Et dans l'ombre qui s'épaissit
Les morts ne sont pas sous la Terre
Ils sont dans l'arbre qui frémit
Ils sont dans le bois qui gémit.

Cette demeure n’était plus qu’une relique éviscérée, desséchée par le temps. Elle n’avait plus de vie, plus d’âme, il ne lui restait plus que l’apparence d’une maison comme une momie conserve l’aspect d’un corps humain.

Un cri strident suivi du hurlement d'un chien retentit dans les couloirs froids et déserts. Des pas martelèrent les marches d'un escalier de pierres blanches. Dans le parc, dominé par l'imposante silhouette du donjon de Vincennes, les feuilles rouges des érables s'envolaient au vent qui soufflait par bourrasques depuis quelques jours. Il faisait froid, ce 12 novembre 1324. Depuis une dizaine d'années, c'était ainsi : les hivers commençait tôt et finissait tard, les étés pluvieux ne permettaient pas toujours de récolter les blés qui pourrissaient sur place.

Ils avaient réussi à la retrouver. Alex l’avait compris. Le type inventait des souvenirs bidon, il a proposé de s’arrêter dans un café de campagne pour boire un pot. Pour le plaisir d’être en France, parce que c’est si différent des États-Unis… Ça, elle le savait. Quand il a enserré ses jambes entre les siennes, elle n’a rien fait pour se dégager. Au contraire. Elle a envoyé tous les signaux pour lui faire entendre qu’elle n’attendait que ça depuis le début… Elle le tenait… Elle saurait disparaître ensuite. C’est du moins ce qu’elle pensait. Mais on laisse toujours quelque chose derrière soi. Et au moment où Alex s’apprête à tuer un homme, pour la troisième fois, Kelly MacLeish, jeune sergent juste sortie de l’école de police et mutée aux Shetland, décide de changer complètement d’angle dans l’enquête sur le meurtre de Richard MacGowan le soir du Up Helly Aa, la fête des Vikings, lorsque tout le monde se rassemble pour la crémation du drakkar. Le seul indice retrouvé sur le cadavre, c’est un long cheveu noir. Alors sans le savoir, Kelly rejoint le camp des poursuivants. Ceux qui courent après Alex, ceux qu’elle fuit, toujours plus vite, toujours plus au nord.

Quelques minutes plus tard, encore rouge de honte et d'agacement, Emeline poussait la porte de l'arrière-boutique, après avoir rabattu le store de la pâtisserie. Les soeurs étaient enfin parties.
Elle avait juste deux heures devant elle pour préparer le paris-brest.
Sans réfléchir, elle s'était dirigée vers le réfrigérateur où elle entreposait ses différentes garnitures. Puis elle avait vivement attrapé un saladier empli d'une épaisse crème pralinée, faite le matin même.
C'était tout juste la quantité dont elle avait besoin pour le gâteau.
Mais, maintenant qu'elle se trouvait seule, la jeune femme sentit soudain rouler le long de ses joues rebondies deux grosses larmes chaudes ; il lui sembla qu'à leur contact sa peau brûlait encore de rage et de dépit.
Elle pensait à la jolie Clémence, rue des lilas, et aux paroles doucereuses des deux commères. Pourquoi n'avait-elle rien trouvé à leur répondre ?
Emeline n'avait jamais su se défendre. Les autres avaient toujours immanquablement profité de sa faiblesse de caractère pour l'écraser.
C'était facile, puisqu'elle se contentait de rougir et de se taire.
Les mots des deux mégères dansaient encore dans sa tête, tandis qu'une haine sourde montait en elle.
Alors, sans même s'en rendre compte, la jeune femme posa fermement ses deux mains sur le rebord du récipient et cracha dedans.
Deux fois.
Une fois pour chacune des deux vieilles.

Marcos Fontanillas, commissaire au Centre Général de la Police Scientifique, à Madrid, vient de créer une brigade qui expérimente des méthodes nouvelles s’appuyant sur les progrès des neurosciences. Il a recruté à cette fin Mila Ferrer, une jeune criminologue spécialisée en neuropsychologie. Alors quand Tomas Esteban, chercheur d’or, de retour du Venezuela, se fait enlever au beau milieu du mariage de sa sœur, c’est l’occasion rêvée pour l’équipe de tester ses pratiques nouvellement acquises. Très vite, un homme d’origine étrangère est arrêté. Problème : il ne semble pas comprendre le castillan. L’IRM peut-elle aider les enquêteurs à déterminer son origine ethnique, son implication réelle dans l’enlèvement d’Esteban, son mobile ? L’enquête mènera Fontanillas et ses co-équipiers à Caracas, puis en Amazonie, sur les terres des Yanomami, peuple qui fut décrit comme étant le plus agressif du monde.

Paris au XXI siècle.
Les univers des personnages se croisent dans un roman à suspense où se mêlent drames et quotidien. Une réception semble avoir été le théâtre d’une rencontre fatale entre la victime et un de ses invités. Mais lorsque sa collègue est, elle aussi, retrouvée sauvagement exécutée d’une balle dans la tête, le doute est permis.Et qui a tué ces jeunes femmes dont le corps est affreusement mutilé ?
Un serial killer est à l’œuvre dans les rues de Paris
Les inspecteurs s’interrogent. Combien y a-t-il de tueurs ?