Extraits

Je l’appelle une fois, deux fois. Sept fois. Puis il me revient en mémoire que la génération Z préférerait se rouler dans les orties que parler au téléphone, et je lui envoie un texto.

Spoiler(cliquez pour révéler) Je connais son odeur. Ce petit grain de beauté dans son cou quand elle relève ses cheveux. Elle a la lèvre supérieure un peu plus charnue que l’inférieure. La courbe de son poignet, quand elle tient un stylo. C’est mal, c’est vraiment mal, mais je connais les contours de sa silhouette. J’y pense en me couchant, et puis je me lève, je vais bosser, et elle est là, et c’est insupportable. Je lui dis des trucs avec lesquels je sais qu’elle sera d’accord, juste pour l’entendre me répondre : « Hm-hm. » C’est sensuel comme la sensation de l’eau chaude sur mon dos, putain. Elle est mariée. Elle est brillante. Elle me fait confiance, et la seule chose que j’ai en tête c’est de l’amener dans mon bureau, la déshabiller, lui faire des choses inavouables. Et j’ai envie de le lui dire. J’ai envie de lui dire qu’elle est lumineuse, elle brille d’un tel éclat dans mon esprit que ça m’empêche parfois de me concentrer. Parfois j’oublie pourquoi je suis entré dans la pièce. Je suis distrait. J’ai envie de la pousser contre un mur, et j’ai envie qu’elle se blottisse contre moi. J’ai envie de remonter le temps pour aller mettre un coup de poing à son stupide mari le jour où je l’ai rencontré, et ensuite repartir dans le futur pour lui en coller un autre. J’ai envie de lui acheter des fleurs, de la nourriture, des livres. J’ai envie de lui tenir la main, et de l’enfermer dans ma chambre. Elle est tout ce que j’ai toujours voulu, et je veux me l’injecter dans les veines, et à la fois ne plus jamais la revoir. Elle est unique, et ces sentiments, ils sont intolérables, putain. Ils étaient à moitié en sommeil tant qu’elle était absente, mais, maintenant elle est là, et je ne contrôle plus mon corps, comme un putain d’ado, et je ne sais pas quoi faire. Je ne sais pas quoi faire. Je ne peux rien faire, alors je vais juste… ne rien faire.

— Tu es excitée ? demandé-je à Rocío quand je passe la chercher.

Elle me dévisage d’un air sombre et réplique :

— En France, la guillotine a été utilisée jusqu’en 1977. Ça fait pas longtemps.

Je prends ça comme une invitation à fermer ma gueule, ce que je fais, en esquissant un sourire d’idiote.

— Tu crois que je ne sais pas ce que ça fait, de tant vouloir quelque chose que tu as peur de t’autoriser à le prendre ? Même quand c’est sous ton nez ? Tu crois que je ne flippe pas ma putain de race ? (Il expire, se passant une main dans les cheveux.) Bee. Tu veux avoir ta place quelque part. Tu veux quelqu’un qui ne te lâchera pas. Je suis tout ça. Je ne t’ai jamais lâchée pendant des années, alors que je ne t’avais même pas. Mais tu dois m’y autoriser.

Ok, Outlook nous avons un problème.

- De l'honnêteté. Tu veux de l'honnêteté ?

- Oui. Je veux juste être le plus honnête possible...

- En voici, de l'honnêteté : je suis amoureux de toi. Mais ce n'est pas un scoop. Pas pour moi, et pour toi non plus, je pense. Pas si tu es honnête avec toi-même, ce que tu prétends être, pas vrai ?

- Est-ce que tu vois ce corps maigre, rabougri et sans muscles ? Il a été conçu pour vivre en symbiose parasitaire avec un canapé. Il résiste à l'entraînement avec la force de plusieurs millions d'ohms.

“I want to tell her that she's luminous, she's so bright in my mind, sometimes I can't focus.”

"Je ne suis pas faite pour ça. Et par «ça» j'entends utiliser mon corps pour quoi que ce soit de plus éprouvant que tendre le bras jusqu'à mon placard à grignotages."

Je sors de l'ascenseur en titubant à 7h02, dynamisée par une nuit de sommeil réparateur et habillée pour réussir.

Je déconne. Je porte un legging et une chemise en flanelle, j'ai oublié de mettre un soutien-gorge et, ayant dû trancher entre me laver les dents ou le visage, j'ai choisi la première option