Love U, L'intégrale

1. Bienvenue à Los Angeles

« Miss, please step back! »

Même s’il s’efforce de rester poli, je vois bien que le colosse qui me fait face ne me laissera jamais pénétrer dans le Viper Room. Je n’ai rien à voir avec les grandes tiges en vêtements de créateurs au bras d’hommes d’affaires grisonnants qu’il laisse entrer avec empressement dans cette boîte de nuit branchée de West Hollywood. Et je n’ai pas plus de ressemblance avec les apprenties actrices aux looks recherchés qui font la queue sous le regard blasé des paparazzis. Le portier n’a même pas essayé de comprendre mes explications bredouillantes. Il n’a manifestement pas de temps à perdre avec les petites étrangères mal attifées. Je déteste ma tenue de voyage en coton avachi.

Merci tatie pour tes conseils vestimentaires !

Je déteste Pauline, et je déteste Los Angeles. Le taxi qui m’a emmenée jusqu’ici est reparti avec mes derniers dollars. Je décide de tenter le tout pour le tout.

« Vous avez tort de ne pas me laisser entrer. Je suis Marion Cotillard ! J’ai eu un oscar ! »

Mais soit le videur n’a jamais entendu parler de l’actrice française, soit il la connaît trop bien pour ne pas voir que nous n’avons rien en commun. Quoi qu’il en soit, il ne m’adresse même pas un regard.

Je suis épuisée par le voyage et le décalage horaire, je me sens seule au monde. Je n’ai plus qu’à attendre que Pauline finisse son service. Si elle travaille bien ce soir, ce qui n’est même pas sûr. À cette pensée, je sens mes dernières forces s’envoler, et accroupie contre un mur, je laisse échapper quelques larmes, la tête dans mes mains.

« Je peux vous aider, mademoiselle ? »

Je ne rêve pas. L’homme qui me parle s’est exprimé en français. Je lui en suis immédiatement reconnaissante, et aussi de la douceur de sa voix chaude qui apaise mes larmes. Je n’ose pas lever la tête mais l’homme, qui s’est accroupi à son tour, relève délicatement la grande mèche qui me barre le visage. Il écarte mes mains. J’ouvre les yeux encore embués de pleurs et ce que je vois me désarçonne. L’homme qui me regarde avec autant de douceur et de compassion n’est autre que Terrence Grant. L’acteur deux fois oscarisé alors qu'il a à peine 30 ans ! Celui que je viens de voir dans l’avion dans Sweet dreams !

Je suis devant lui les joues et les lèvres barbouillées de larmes, et je ne me suis pas lavé les dents depuis plus de vingt-quatre heures !

– Vous êtes… Terrence Grant ?

– Et vous êtes… physionomiste. Et française. Et désespérée, on dirait ?

– Mais… Comment saviez-vous que j’étais française ?

– Je vous ai entendue parler à Jim, le portier. Je suis désolé de vous apprendre que votre anglais n’est pas parfait… Mais votre accent est délicieux, ajoute-t-il précipitamment, avec un sourire qui est, à mon grand soulagement, tout sauf moqueur.

Son visage n'est qu'à quelques centimètres du mien. Je sens une douce chaleur envahir mon corps, j’en oublierais presque la situation problématique dans laquelle je me trouve.

Allez Zoé, ressaisis-toi !

Je ne peux décemment pas rester comme ça, à pleurer sur mon sort. La compassion dont a fait preuve Terrence Grant a chassé l'abattement qui m'avait saisie. Je m'en veux déjà de cet accès de faiblesse.

Je me redresse et Terrence Grant fait de même. Il me tend un mouchoir en papier, et alors que je m'en saisis, ses doigts frôlent les miens. Ce simple contact m'électrise. Je tente tant bien que mal de masquer mon trouble et après m'être essuyé le visage, j'entreprends de lui expliquer pourquoi je veux absolument entrer dans la boîte de nuit. Je m’appelle Zoé Scart, j’ai 22 ans, j’arrive de Paris, mon amie Pauline qui vit ici devait venir me chercher mais l’avion a eu plusieurs heures de retard, elle n’était pas à l’aéroport. Si elle m’a laissé des messages, je n’en ai eu aucun ; j’ai laissé par accident mon portable, mais aussi mon porte-monnaie, dans une de mes valises enregistrées, et pour couronner le tout, mes bagages se sont perdus ! Ne connaissant pas plus l’adresse de Pauline que son numéro de téléphone, je suis venue sur son lieu de travail en espérant qu’elle serait bien de service.

Terrence écoute avec amusement le récit de mes mésaventures puis me presse l’avant-bras pour me faire taire : l’heure n’est plus aux explications, les paparazzis l’ont repéré, et ils semblent très intéressés par sa compagne qu'aucun d'entre eux ne parvient à identifier.

« Vous voulez entrer, ma chère Marion ? »

Oups ! Il a entendu !

Morte de honte, je me souviens que Terrence a joué dans un film avec Marion Cotillard. Heureusement, ma pauvre tentative de supercherie faite sans y croire et pour la bonne cause semble plus l'amuser que le choquer, et ses yeux pétillent à cette évocation. Sans attendre ma réponse, il entoure mes épaules de son bras et m’entraîne vers l’entrée du Viper Room. On doit faire un drôle de couple, lui hyper élégant dans son costume noir sans doute sur-mesure, chemise blanche et cravate, et moi toute frêle à ses côtés, avec mon sweat un peu déformé et en Converse, sans une trace de maquillage, les cheveux au vent.

Sa main, dont je sens la chaleur à travers le coton, me fait comme une brûlure sur la peau, mais je n’ai pas le temps de m’attarder sur mes sensations. Je baisse la tête pour tenter d’échapper aux flashs des photographes et aux regards des curieux, et surtout des curieuses, qui me dévisagent avec surprise, et même, me semble-t-il, jalousie. Je me redresse juste pour jauger le portier pour qui, il y a quelques minutes je n’avais pas plus de valeur qu’un hamburger avarié. Et la déférence que je vois dans ses yeux me console de mon humiliation passée.

Je me dis que, finalement, j’ai peut-être fait le bon choix en quittant Paris. Je commençais à en douter. Me voilà à L.A.