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— Moi, je ne regrette pas, lâchai-je, avec une moue boudeuse.
Un bref ricanement s’échappa de sa gorge, accompagné d’une œillade taquine.
— Ça, c’est parce que tu es amoureuse.
Je fronçai les sourcils. M’arrêtai, en le laissant continuer d’avancer avec le parapluie. Les gouttes sur le sommet de mon crâne étaient froides, diminuant cette envolée calorifique qu’il me causait. Surpris, il fit volte-face, s’immobilisa en m’interrogeant du regard, cigarette entre les lèvres.
— Je suis amoureuse ?
— Bien sûr, rétorqua-t-il du tac au tac, d’une placidité glaçante.
Il réduisit l’écart entre nous, m’évitant le rhume, puis écrasa son mégot au sol. De sa main imprégnée de tabac, il leva mon menton pour plonger ses yeux sombres, sévères, dans les miens.
— Tu es amoureuse de moi, et c’est ce qui me fait perdre la tête.
Mon ventre se tortilla.
J’aimais Wolf de tout mon cœur. Cet état de fait n’avait rien d’anormal. Nous vivions ensemble en tant que frère et sœur, il était le centre de mon univers, la raison pour laquelle j’avais intégré le manoir. J’avais tant lu sur l’amour, certaine que mes sentiments s’apparentaient à de l’obsession, du désir. Une nécessité.
— Comment peux-tu en être si sûr ?
Il s’avança encore et se baissa légèrement, son visage n’étant plus qu’à quelques centimètres du mien. Mon cœur palpitait derrière mes côtes.
— Parce que je l’ai décidé, ma poupée. Qu’est-ce que tu ressens, là ?
Je cillai, humectant mes lèvres.
— J’ai envie que tu m’embrasses.
Il me sourit.
— Pour quelle raison ? exhala-t-il contre ma bouche.
Pour quelle raison ?
— Parce que… c’est inexplicablement bon. Parce que je suis au plus près de toi, je partage quelque chose de très intime.
— Nous avons toujours été intimes, me contra-t-il, presque narquois.
Mon nez se plissa.
— Non, pas comme ça. Dans ces moments-là, tu succombes. Et c’est quand tu es le plus faible que je te trouve le plus beau.
Son souffle sur ma peau disparut. Il se crispa, le regard brillant d’étonnement. Durant quelques secondes, je crus que je l’avais déstabilisé.
— Hm ! rit-il, comme pour masquer son trouble. Tu vois, ma poupée, tu es amoureuse. Autrement, personne n’aimerait le monstre tapi en moi.
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