Le système Galatée ne disait pas autre chose : que la meilleure gagne !
L'affaire Galatée nous tend le miroir de nos malaises : ce n'est pas ce à quoi on nous oblige qui nous détruit mais ce à quoi nous consentons qui nous ébrèche ; ces hontes minuscules, de consentir journellement à renforcer ce qu'on dénonce : j'achète des objets dont je n'ignore pas qu'ils sont fabriqués par des esclaves, je me rends en vacances dans une dictature aux belles plages ensoleillées. Je vais à l'anniversaire d'un harceleur qui me produit. Nous sommes traversés de ces hontes, un tourbillon qui, peu à peu, nous creuse et nous vide. N'avoir rien dit, rien fait. Avoir dit oui parce qu'on ne savait pas dire non.

Il descendit donc sur la glace, évitant de jeter les yeux sur elle comme sur le soleil, mais de même que le soleil, il n'avait pas besoin de la regarder pour la voir.

Je m’arrêtais pour regarder un plan, on m'abordait pour m'aider, en français, en anglais, et souvent on finissait par discuter longuement sans se connaitre. Je commençais à être rodée, savoir que j'allais entendre qu'avant en dépit du "reste", tous avaient un travail, un appartement, personne au chômage. Avant, il n'y avait rien dans les magasins, aujourd'hui il y a tout mais on n'a pas les moyens d'acheter quoi que ce soit, alors quel systeme est le meilleur, ils posaient la question comme une équation amère.
On me montrait une affichette annonçant un rassemblement en hommage à la révolution de 1989 :
"En 1989, ont ils donné leur vie pour que nous ayons plus de Coca Cola et de Mcdonald's? Ont-ils donné leur vie pour que nous devenions esclave du FMI? Sont ils morts pour que nous nous enfuyions toujours plus loin d'une Roumanie qui ne peut nous offrir une vie décente? Morts pour que des milliers de personnes âgées dorment dehors et meurent de froid? Sont ils morts pour que l'église orthodoxe soit cette affaire prospère qui ne paye aucun impôt à l’État? En 1989 ils ont donné leur vie pour notre liberté. Ce fut leur cadeau de Noël. Ou est ce cadeau? Qu'avons nous fait de cette liberté? est elle rangée dans une cave ou la suivons nous d'un œil distrait comme une vieille émission télévisée?"

Elle les prononçait à haute voix au moment ou ils

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fracassèrent la porte.
Ils sont entrés brutalement, elle n'a pas eu le temps de savoir qui ils étaient, ni combien, ni ce qu'ils voulaient. Ils l'ont massacrée. Immédiatement, sans un mot. Ils lui ont arraché la moitié du visage, brisé les os, ils l'ont fracassée. Quand ils sont reparti dans la nuit elle gisait au sol dans son sari bleu clair . une large tache rouge faisait autour de son visage mutilé comme une couronne de sang.
On peut dire aujourd'hui combien elle était belle. Elle avait un visage fin, un merveilleuse peau et de longs cheveux noirs tirés en arrières. De petits anneaux d'or brillaient à ses oreilles.
Karan fut dévasté.

Bientôt, sous le toit du monde, elles seront des millions, et la force de leur conviction changera la vie.

« Si Dieu existe, alors j'espère qu'il a mieux à faire que de s'occuper de savoir si je mange du porc ou si je bois. »

Je pisse à la barbe de ces singes imbus de leur dévotion. ils ne font qu'égrener leur chapelet et réciter un livre écrit dans une langue qu'ils ne comprennent même pas. Que dieu nous aide si l'Afghanistan tombe un jour entre leurs mains

« Bien avant que l'armée russe envahisse l'Afghanistan, bien avant que les villages soient brûlés, les écoles détruites, les mines semées comme des graines mortelles et les enfants enterrés sous des tas de pierres, Kaboul était devenu pour moi une ville peuplée de fantômes. De fantômes affublés de becs-de-lièvre. Les Etats-Unis étaient différents. Ils s'apparentaient à mes yeux à un fleuve tumultueux qui avançait, insoucieux de son passé. Je pouvais m'y plonger, laisser mes péchés couler au fond et le courant m'entraîner au loin. Au loin, vers un lieu qui ne hantait nul fantôme, nul souvenir, nul péché. A défaut d'une autre, c'est pour cette raison que je fis mien ce pays. »

« Encore le mal des transports. Le temps d'atteindre le panneau criblé de balles qui indiquait "La passe de Khaybar vous souhaite la bienvenue", j'avais déjà la bouche emplie de salive et l'estomac qui se soulevait et se tordait. Farid, mon chauffeur, me jeta un regard noir dans lequel ne se lisait aucune compassion. - On peut ouvrir ? demandai-je. Il alluma une cigarette et la coinça entre les deux doigts qui lui restaient à la main gauche, celle qui tenait le volant.

« Ils s'entretinrent ainsi un moment. Le dos voûté, un bras sur le toit de la voiture, Baba ne cherchait même pas à s'abriter. Lorsqu'il se redressa, sa mine abattue m'annonça la fin de la vie que j'avais connue depuis ma naissance. Il s'installa au volant. Les phares s'allumèrent, découpant deux rais de lumière sous l'averse. Si nous avions été les protagonistes de l'un de ces films indiens qu'il nous arrivait d'aller voir, je me serais précipité dehors à cet instant. Pieds nus dans les flaques, je les aurais poursuivis en leur hurlant de s'arrêter, j'aurais tiré Hassan de son siège pour lui dire que j'étais désolé, nous nous serions jetés dans les bras l'un de l'autre. Seulement nous n'étions pas au cinéma. Certes j'étais désolé, mais je ne pleurai ni ne courus derrière eux. Je me contentais de regarder la Mustang quitter le trottoir et emmener celui dont le premier mot avait été mon nom. Hassan m'apparut brièvement une dernière fois, juste avant que mon père tourne à gauche à l'angle de la rue où nous avions si souvent joué aux billes. Je reculai d'un pas et ne vis plus que le rideau d'argent de la pluie sur mes vitres. »