Extraits

- Ces plumes noires m'ont fait penser, dans la mythologie nordique, aux messagers du dieu Odin, les deux corbeaux Hugin et Munin. Hugin, qui signifie "pensée" et Munin "mémoire". Chaque jour, à l'aube, ils partent survoler et épier les neuf mondes sur lesquels règne Odin. Ils reviennent le lendemain matin, se posent sur les épaules d'Odin et lui rapportent, au creux de l'oreille, ce qu'ils ont pu apprendre.

Karla ralentit le pas. Entre les rangées de bouleaux frissonnants, elle aperçut les berges de Torvsjön, baignées d'une aube sanguine.

- Je suis désolé, mais l'accès au lac est interdit, ce matin.

Un agent en uniforme d'une pâleur inquiétante lui barrait le chemin.

- Je vois ça…

- Je dois vous demander de faire demi-tour.

L'haleine de la jeune recrue empestait le vomi.

- Vous, vous venez de régurgiter votre petit-déjeuner.

Le jeune homme déglutit et balaya d'un regard gêné ses bottes crottées. Il reprit contenance en bombant son torse maigrichon.

- Madame, je vais vous demander de…

- J'espère que vous n'avez pas dégueulé sur ma scène de crime ?

- Quoi ? Mais…

- Détective Hansem.

L'agent ouvrit la bouche. La referma.

- Ah… je… pardon… je croyais que…, bredouilla-t-il, les joues colorées par l'embarras.

- Non, je ne porte pas la paire que vous pensez. La mienne, située plus haut, est bien plus attrayante. Bon, alors, jeune homme, ça se passe où, les festivités ?

Il déboutonna avec doigté sa veste de costume gris pâle, lissa sa cravate étroite et prit place face au juge. Pardon. La juge.

Son regard s’accrocha aux lourdes perles qui pendaient aux lobes distendus, aussi larges qu’un pouce. Son avocat lui avait conseillé de porter un costume sombre et sobre. Une cravate plus classique. Un nœud moins serré. « Conseillé » seulement.

Il se foutait du costume, en soi. C’était le choix qui l’excitait. Ce micron de pouvoir à utiliser jusqu’à la corde. À bouffer jusqu’à l’os.

La juge se mit à parler. Elle secoua la tête et ses boucles d’oreilles dansèrent mollement. Ses lobes s’étiraient comme des langues.

Une sale impression de fil rompu, de vide, lui donne la nausée. Des sanglots secouent sa poitrine, s'accrochent aux parois de sa gorge. Elle les recrache en un cri rauque. Là, maintenant, tout de suite, elle voudrait être nouée à ses filles comme les mèches d'une tresse. Sentir leur odeur de printemps éternel juste avant le coucher, lors de ce moment de paix repue où les étreintes ne sont pas minutées.

Les douleurs du passé étaient un peu comme des sables mouvants : lorsqu'on mettait les pieds dedans, il fallait accepter la situation, s'apaiser et cesser de s'agiter, au risque de s'enliser davantage.

« Lobes à ma façon »

Trempez les lobes dans deux jaunes d’œufs battus.

Panez avec une chapelure de pain de mie.

Faites frire dans du beurre persillé.

Servez accompagné d’une purée à l’huile d’olive.

Lobes-à-ma-façon.