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Fred, suant à grosses gouttes, n’a que le temps de lancer une dernière pelletée de terre lorsque le camion s’arrête derrière la voiture accidentée dans un crissement de roues. Les phares, toujours allumés, jettent une lueur jaunâtre sur le coffre ouvert. Un homme bien charpenté descend du véhicule. Fred, malgré la distance, croit reconnaître le chauffeur. Mort de peur, il saisit sa pelle et se réfugie dans le cabanon jouxtant le cimetière, qui sert à ranger les outils. Il éteint sa lampe de poche et reste debout dans la pénombre, le souffle court, grelottant. Il attend, priant pour que Maurice Perreault ne l’ait pas aperçu en train de remplir la fosse et ne traverse pas la route pour lui demander de l’aide. La pensée de la fortune enfouie dans le trou lui donne un regain de courage. Bientôt, sa vie de misère sera chose du passé.
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