Extraits

Elle prenait garde à ménager la chèvre et le chou. De son côté, Charly se trouvait parfaitement chou, il décida donc de laisser au juge le rôle de la vieille bique et obéit avec un sourire docile.

- (...) J'imagine que tu n'auras pas de mal à lui trouver quelque chose d'utile. Vous manquez de tout là-bas, c'est tellement scandaleux !

Charly se tut un instant. Au fil des semaines, il avait mûrement réfléchi à la question

- Je pensais plutôt lui prendre un cadeau totalement superficiel reprit-il. Quelque chose de joli ou de délicieux, peut-être une confiserie. Mais surtout rien d'utile.

Dodeline ouvrit des yeux ronds.

- Pourquoi ça ?

- Parce que le superficiel est parfois indispensable. Si on ne s'occupe plus que du nécessaire, on ne sait plus comment s'émerveiller et on n'a plus rien à espérer. Je crois que Sapotille a besoin de s'émerveiller. Un besoin urgent même.

Charly acquiesça en se penchant au-dessus du canal. Dans l'eau, il voyait nager des couleurs vives.

- Ce sont des carpes, expliqua Sapotille. Il y en a plein. C'est pour ça qu'on l'appelle le canal Carpien.

C'était des sortes de flocons gris et blancs qui n'avaient rien de gourmands. Il les titilla du bout de sa cuiller pour en appréhender la texture. Porta une cuillerée à ses lèvres et mâcha péniblement.

- Infect, jugea-t-il en repoussant son bol. Hors de question que j'avale ça.

C'est alors que les flocons s'élevèrent jusqu'à sa bouche pour s'insinuer de force entre ses lèvres. Pas le temps de protester que, déjà, ils lui escaladaient la langue. Il fut contraint de les avaler choqué. A quelques places de lui, Sapotille paraissait consternée.

- Ici, la nourriture est susceptible, dit-elle. Elle a été conçue pour nous nourrir de force si on refuse de la manger.

- ça a un goût de...un goût de gris ! Et elle a un nom cette horreur ?

- Il vaudrait mieux qu'elle n'en ait pas. Mais ça s'appelle des cloques.

Tout à coup, neuf heures sonnèrent. Charly tourna la tête. C'était une horloge antipathique, tassée sur elle-même, sculptée d'une drôle de manière, comme si elle avait des mains furieuses posées sur les hanches. D'ailleurs,elle ne sonnait pas les heures, elle les houspillait.

Dans le sud de la France, le mois de novembre arrivait chaque année en défonçant la porte. C'est-à-dire que tout le monde se promenait en manches courtes, jusqu'au jour où le mistral débarquait de sa lointaine Sibérie, posait d'un coup ses valises et chatouillait les gens sous leurs vêtements avec ses doigts venteux et indésirables. À ce moment là, malgré l'insolent ciel bleu, il fallait multiplier les pull-overs pour résister au froid.

En théorie, un Patouilleur n’avait accès qu’à une quantité de magie limitée, mais, grâce à sa gemnez, un souvenir de magicier sous forme de perle qu’il avait discrètement accolé à son insigne, sa réserve de magie était au plus haut. Il pouvait la dépenser sans compter et, sûrement, son père serait très impressionné par ses récents progrès.

En désespoir de cause, Thibald s’étala davantage sur la banquette en écartant les jambes, pour gêner Sapotille qu’on avait assise à côté de lui quelque vingt minutes plus tôt. Il était maintenant collé aux hanches rondes de la jeune fille et il espéra que ça la mettait mal à l’aise. Avec un peu de chance, elle se permettrait un éclat qu’il pourrait réprimer. Le garçon assis en face d’elle, Charly, essaierait d’intervenir, et là, Thibald le remettrait à sa place de quelques sortilèges bien sentis.

Face à lui, son fils, Thibald, ne faisait rien. Tout comme Charly et Sapotille, il n’était encore que Patouilleur, c’est-à-dire débutant en magie. Mais il se sentait promis à un brillant avenir et, du haut de ses quinze ans, il tâchait de copier discrètement les expressions de son juge de père, comme un brouillon en plus jeune. Pour bien faire, Thibald aurait voulu asseoir son autorité sur les deux autres passagers de la citrolle – leur crier dessus, peut-être même leur flanquer une gifle –, mais ces derniers se tenaient à carreau, sans lui faire l’aumône d’un prétexte.

C’était un sortilège complexe, mais il lui accordait à peine une miette d’attention, en virtuose qui maîtrise sa partition sur le bout des doigts. Ses cheveux, en vague élégante autour de son visage, n’avaient pas une mèche dérangée par la tempête de la soirée.