Extraits

C’est curieux , pensa Mary. Il n’y a pas de vent. Cela doit annoncer une tempête. Quel dommage, je devais passer la journée avec Tib demain…

Elle laissa alors échapper une exclamation de surprise et de plaisir. Dans un recoin caché par les symphorines, à l’abri de la branche morte, poussait une poignée de fleurs comme elle n’en avait jamais vues.

Même son nom était quelconque. Mary Smith. Il n’y a rien de plus déprimant , songea-t-elle ; être quelconque, avoir 10 ans, se trouver seule, à regarder dans le lointain à travers la fenêtre de sa chambre par un terne jour d’automne, et s’appeler Mary Smith.