Matthieu Garden, Tome 2 : Les Pirates du Graal

Cinq jours avant Noël et la température extérieure, sur Paris, avoisinait les vingt-cinq degrés. Sur toutes les chaînes de télé, les hérauts de la météo en bégayaient, répétant qu'on n'avait pas vu l'équivalent depuis plus d'un siècle. "Et pour cause, connard !" ne pouvait s'empêcher de penser Nadia à chaque fois que lui parvenait à l'oreille l'annonce ressassée de l'événement, après que James, au journal, eut lancé une première fois l'apostrophe à l'adresse d'un quelconque Gillopétré ébahi en gros plan sur l'écran de la vieille télé, au fond de la salle de rédac.

Dans les rues, c'étaient moiteurs et transpirations, entassements d'affalés aux terrasses. La profusion de lumières s'ajoutait à l'écrasement de la Ville, vingt-quatre heures sur vingt-quatre, sans même attendre la fin du jour, comme pour défendre le rite des fêtes de fin d'année mis à mal par les dérapages climatiques. Paris ville tropicale.

L'atmosphère évoquait à Nadia des souvenirs de petite fille. Elle n'avait pu résister à l'envie de retremper sa mémoire à la source, pas plus tard que la veille, extirpant du rayonnage aux BD l'album bien fatigué. Dès les premières pages, c'était ça : la chaleur inexplicable qui écrasait la ville, le goudron fondant aux pattes de Milou. Elle avait relu L'Étoile mystérieuse quasiment sans respirer… attendant que s'élèvent au-dehors, dans la nuit gluante et bizarre, les exhortations hystériques d'un prophète de fin du monde à la longue barbe blanche. Mais rien. Les bruits de la rue, sans plus, la rue des Canettes en été.

A sa connaissance, personne n'avait signalé jusqu'à présent la moindre horde de rats déboulant des égouts pour dévaler les rues de la capitale… Elle avait rêvé de cette séquence de l'album, s'était réveillée avec un drôle de goût dans la bouche, en nage sous le drap pesant. Genre gueule de bois pas vraiment franche. Mais néanmoins quand même. Genre désagréable. Et ce n'étaient pas les deux pets grillés pour aider au sommeil qui pouvaient être tenus responsables de ce réveil flottant.

Ces matins-là vous tombent dessus avant que vous ayez eu le temps d'ouvrir l'autre œil, parfois même pas le premier, comme le ferait un virus installé en douce pendant votre bienheureux sommeil paradoxal. La première certitude : que ça va être une dure journée, forcément.

Et c'était bien sous ces couleurs pas gaies que les choses avaient très ordinairement commencé, s'étaient installées, avaient franchi le cap du déjeuner en compagnie de trois sombres crétins (vraiment !) sélectionnés pour le Printemps de Bourges, en mars prochain ; c'était bien sur cet élan que les choses menaçaient de se poursuivre, dans ce climat-dont-personne-ne-se-souvenait-avoir-vu-l'équivalent-depuis-un-siècle-au-moins (pauvre connard !), jusqu'au coup de fil de Matt, un peu après quinze heures.

Le coup de fil de Matt Garden, célèbre reporter casse-cou et néanmoins cousin, réapparu dans la vie de Nadia quelque douze ou treize mois auparavant dans des circonstances qu'elle n'était pas près d'oublier¹. Apparu, puis disparu, puis refaisant surface, après six mois de vagabondages qui ne l'avaient certes pas emmené là où il le voulait au départ, et même à l'opposé, mais pendant lesquels il n'en avait pas moins été physiquement absent du quotidien de Nadia.

Cette absence, Nadia n'aurait jamais avoué par principe, même sous la torture, combien elle l'avait bizarrement perturbée à certains moments, certains jours, certaines nuits. Avec, en plus, les angoisses germées et écloses sur ce qu'ils avaient traversé ensemble dans les jours immédiats suivant leurs retrouvailles - et ce qui n'était pas terminé, sans aucun doute.