Extraits

Les espoirs des arbres sont les racines de nos rêves, leurs peurs celle de nos cauchemars.

Les plaques de lepraria peinaient à illuminer la cavité, le lichen phosphorescent donnant à ce lieu pourtant familier une ambiance spectrale. Comme la plupart des chambres de Vertige — les plus jeunes de l’Arbre-Mère —, elle était étroite et on y séjournait en baissant la tête. On y retrouvait l’habituel banc, ainsi que le bassin de reproduction au fond, d’à peine quatre ou cinq pas de long. Sur son rebord, il discerna la tige du bourgeon.

Il s’avança, et l’éclat de ses lucéphores chassa l’obscurité. La pousse était solide et forte, épaisse comme son bras, se courbant au-dessus de l’eau de vie sous le poids du bulbe. D’une bonne taille, ce dernier était surmonté du calice fermé de sa fleur. Dans la pénombre, Nikodemus se permit une moue dubitative : tout lui semblait parfaitement ordinaire, et il ne comprenait pas pourquoi Aulis lui avait imposé cette si pénible ascension.

— Eh bien, mon garçon ? appela-t-il par l’ouverture de l’écorce.

Le cueilleur ne répondit pas immédiatement, et Nikodemus l’entendit grimper à l’échelle de corde. Parvenu à l’entrée, il consentit enfin à parler, la voix basse.

— Vous ne le sentez pas ? Il vente.

Nikodemus lui lança un regard incrédule, puis reporta son attention sur le bourgeon. Ce dernier dodelinait effectivement au bout de sa tige, lentement... sauf qu’aucun courant d’air n’arrivait jusqu’ici. Le maître-sève écarquilla les yeux, comme pour mieux voir : en plus de trente-cinq cycles dans l’Arbre, il n’avait jamais observé pareil phénomène. En approchant sa main, il le perçut d’autant mieux : un souffle malhabile, surprenant et indéchiffrable.

— Foutrevent !

Il sourit de son propre juron, puis s’esclaffa carrément : la plupart des enfants apprenaient à venter avant même de savoir marcher, mais il n’avait jamais entendu parler d’un bébé le faisant depuis l’intérieur de son bulbe ; cela augurait d’une bien belle Cueillette !