Mes aventures en Haute-Savoie

Brigitte Bardot n'apprécierait sans doute pas Jacques Gaillard. Si son patronyme laisse imaginer un sympathique bonhomme, son roman paru en début d'année, Pourtant, j'ai eu un ours en peluche (Mille et une nuits), montrait un net penchant pour la zoophobie. Pensez donc: l'auteur racontait les tribulations d'un ex-imprimeur qui, ne supportant plus la défense des bêtes au profit des hommes, se transformait en tueur en série animalier. Il en résultait une satire féroce et poilante que trois lectures successives n'épuisaient pas. Quelques mois plus tard - bonheur! -, paraît un nouveau roman signé de ce latiniste, visiblement moins austère que ses collègues: Mes aventures en Haute-Savoie. Si l'on en croit l'éditeur, il s'agit d'un «roman picaresque», registre littéraire bien connu des bacheliers et dont Don Quichotte sert de mètre étalon. Selon Gaillard, «il fut un temps où [le roman] s'inventait et avait l'heureuse idée d'être drôle, ironique, décousu, offensant pour les hauteurs, plébéien dans ses allures, un peu voleur, donc picaresque. Depuis quelques lustres, il semblait s'être englué dans des fictions toxiques, à de rares exceptions près, vite ravalées au rang de pantalonnades, car les adultes se vantent d'être sérieux au point de sombrer dans la tristesse.»

Mais revenons-en aux bêtes. Mes aventures en Haute-Savoie s'ouvrent sur un accident de voiture dû à un chien, sans doute malveillant, qui traverse la route au mauvais moment. L'imprudence du clébard coûte au narrateur une fracture de l'épaule et un séjour dans un établissement alpestre peuplé de bras cassés, non loin d'Annecy - qui «se situe au bord d'un lac qui porte son nom, ce qui n'est pas commun». Son nom? La Marmotte mutualiste. Là-bas, le héros rencontre pléthore d'éclopés, des profs de gym surtout, et en particulier Albert dit le Mort vivant. La suite, délirante et poétique, compile des considérations sur La montagne magique de Mann, une élégie des boucheries chevalines à rendre Jérôme Garcin carnivore, des remarques sur l'odeur pestilentielle des bergères, le retour hypothétique de la tuberculose, et, enfin, l'amour. Il y a un ange, aussi.

Bref, Jacques Gaillard a peut-être mangé de la vache avariée, toujours est-il que son livre, loufoque et élégant, nous vaut des fous rires dignes des Bronzés font du ski. D'ailleurs, quel était le nom du chien ?

Mes aventures en Haute-Savoie s'ouvrent sur un accident de voiture dû à un chien, sans doute malveillant, qui traverse la route au mauvais moment. L'imprudence du clébard coûte au narrateur une fracture de l'épaule et un séjour dans un établissement alpestre peuplé de bras cassés, non loin d'Annecy - qui «se situe au bord d'un lac qui porte son nom, ce qui n'est pas commun». Son nom? La Marmotte mutualiste. Là-bas, le héros rencontre pléthore d'éclopés, des profs de gym surtout, et en particulier Albert dit le Mort vivant. La suite, délirante et poétique, compile des considérations sur La montagne magique de Mann, une élégie des boucheries chevalines à rendre Jérôme Garcin carnivore, des remarques sur l'odeur pestilentielle des bergères, le retour hypothétique de la tuberculose, et, enfin, l'amour. Il y a un ange, aussi.