Extraits

Au sous-sol... Ils avaient décidé de le mettre au placard. De l'exiler, de le geler, de l'isoler, ils voulaient qu'il attrape le syndrome de l'insulaire, et qu'il déprime à mort. De toute façon, il ferait ce qu'il avait envie de faire et, si possible, rien du tout.

on est toujours déçu par les promesses basées sur l'ignorance

Il avait bien essayé de trouver un sens à tout ça,mais sans succès.Il ne savait pas grand chose de la mort,sinon qu'elle survenait quand on s'y attendait le moins,rapide comme l'éclair,puis infiniment tranquille une fois qu'elle avait frappé sa victime

En revanche,il connaissait sa violence et le sentiment d'absurdité qu'elle laissait derrière elle.Celui là,il le ressentait tous les jours

elle n'avait qu'une envie:pleurer.Mais elle ne pleura pas.Si les gardiens de sa prison l'entendaient,il y aurait un malentendu.Ils la croiraient prete à renoncer,or elle n'abandonnerait pas

- Hale a été tué dans un accident de voiture. J'ai apporté le rapport de police."

Assad siffla doucement, comme si les accidents de voiture n'étaient réservés qu'à des gens réellement, profondément malchanceux.

Carl regarda le compteur. Assad ferait peut-être bien de lever un peu le pied avant qu'ils ne rentrent eux-mêmes dans les statistiques.

- Il y a eu deux appels. J'ai dit à tous les deux que tu voudrais bien les rappeler un jour.

- C'était qui ?

- Ce type qui est directeur à Frederikssund, et puis une dame qui avait une voix d'outil pour scier le métal."

Carl soupira profondément : "c'était Vigga, ma femme."

L'écriture de Merete, qui n'était pas plus lisible dans son agenda que dans ses notes, était à l'image de sa vie stressée. Des majuscules tracées à la hâte, des N et des G inachevés, des mots qui se cognaient les uns aux autres.

Il montrait une série de caractères arabes qui auraient aussi bien pu signifier qu'il neigerait après-demain sur l'archipel des Lofoten.

« Est-ce que tu en as deux que je pourrais emprunter jusqu’à demain ? J’aimerais bien ceux-là », dit-il en montrant une petite famille avec un chien et tout ce qui allait avec.

Morten Holland le regarda comme si on voulait lui faire avaler des clous.

« Tu as perdu la tête, Carl ? C’est la boîte 3965 de l’année 2000. J’ai toute la boîte, avec la maison, le balcon et tout. » Il montra le rayon du haut.

C’était vrai, la maison était là, dans toute sa splendeur de plastique.

« En aurais-tu d’autres que je puisse emprunter ? Jusqu’à demain soir seulement ? »

Morten eut l’air complètement désorienté.

Si Carl lui avait demandé la permission de lui décocher un coup de pied dans les couilles, il aurait vraisemblablement eu la même expression.

Pourquoi n’avez-vous pas pris de vraiment bonnes photos d’elle avec son frère, pour que tout le monde sache pourquoi elle était toujours si pressée de quitter Christiansborg ?

- Je ne l’ai pas fait parce qu’il y a une handicapée dans ma famille. Ma sœur est handicapée physique et mentale..

- C’est quand même votre boulot de vivre de vos photos ? »

Hess le regarda d’un air blasé. Si Carl n’allait pas chercher ces bières tout de suite, il n’aurait pas ses copies.

« Vous savez » répondit le photographe en regardant Carl dans les yeux, « même quand on est une merde, on garde quand même un peu de dignité. Pas vrai ? »