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Elle a toujours agi ainsi. Mes parents, profs à la fac de Columbia, ne gagnaient pas des fortunes, surtout au tout début de leur carrière, mais ils avaient une conscience aiguë de leurs privilèges, et leur conscience ne trouvait pas le repos tant qu’ils n’avaient pas dévolu une bonne partie de leur salaire à telle ou telle cause. Si bien que nous nous retrouvions à peine mieux lotis que les pauvres hères qu’ils aidaient. Je n’ai rien contre la générosité — ne me regardez pas comme ça, je fais des dons aux bonnes œuvres — mais les menus invariablement composés de lentilles et de macaronis au fromage, parce que nous ne pouvions plus nous offrir autre chose, j’en avais réellement marre.
Afficher en entierJe grignote mon esquimau en contemplant ma robe de mariée, qui trône mollement au centre de la pièce, tel un magnolia bancal. Qu’en faire ? Je n’en ai pas la moindre idée. Je ne peux pas vraiment la ficher en l’air, l’emballer et la garder en souvenir non plus. Encore moins l’offrir à quelqu’un, son karma est trop mauvais. Pour l’instant elle reste là. Avec un peu de chance, la soie va finir par s’autodétruire, ne laissant derrière elle qu’un petit tas de boutons recouverts de satin que je pourrai enterrer quelque part.
En voulant gagner le canapé, je m’emmêle dans la robe de tulle qui s’accroche aux poils de mes jambes. Je suppose que je devrais m’épiler.
Afficher en entierPourtant, je ne suis pas une idiote naïve aveuglée par l’amour. J’en suis même très loin. J’ai trente et un ans, j’ai toujours vécu à Manhattan et, faites-moi confiance, je sais repérer un pauvre type à des lieues à la ronde. Deux mois après avoir déposé dans sa nouvelle maison de Scarsdale des échantillons de moquettes et de papiers peints, je suis sortie avec Greg. Et nous n’avons couché ensemble que deux mois plus tard. Je me suis montrée prudente. Ne me suis pas fait de films. N’ai jamais évoqué le mariage. Jamais exigé davantage de temps qu’il ne souhaitait m’en consacrer. C'est plutôt lui qui semblait pressé de griller les étapes.
Afficher en entierPourtant, je ne suis pas une idiote naïve aveuglée par l’amour. J’en suis même très loin. J’ai trente et un ans, j’ai toujours vécu à Manhattan et, faites-moi confiance, je sais repérer un pauvre type à des lieues à la ronde. Deux mois après avoir déposé dans sa nouvelle maison de Scarsdale des échantillons de moquettes et de papiers peints, je suis sortie avec Greg. Et nous n’avons couché ensemble que deux mois plus tard. Je me suis montrée prudente. Ne me suis pas fait de films. N’ai jamais évoqué le mariage. Jamais exigé davantage de temps qu’il ne souhaitait m’en consacrer. C'est plutôt lui qui semblait pressé de griller les étapes.
Alors, non. Aucun signe. Pas l’ombre d’un indice.
J’ai tenu aussi longtemps que possible. Mais j’ai su que tout était fini quand j’ai vu apparaître dans l’église, telles des prêtresses venues administrer les derniers sacrements, ma mère et ma grand-mère. Elles venaient m’aider à enterrer la cérémonie, en compagnie de mes deux demoiselles d’honneur : ma cousine Shelby (juive, très mariée, pétulante) et ma meilleure amie Terrie (noire, deux fois divorcée, cynique). Mais, éternelle optimiste, j’ai persisté à couvrir Greg. Et à vouloir sauver la face. Même si dix minutes plus tôt, le couple de cygnes sculptés dans la glace, ainsi que certains des invités les plus âgés, avaient commencé à fondre, victimes de la chaleur étouffante de cette fin de printemps.
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