Mort un dimanche de pluie

À cinq heures du soir, bien que ce fût l’été, le ciel gris était si bas que Jane alluma toutes les lumières. C’était idiot, mais la maison lui paraissait vulnérable et menacée dans le crépuscule précoce. Elle mit un disque de comptines pour Caroline. La salle de séjour, avec ses rideaux écrus, sa moquette claire et ses murs vert Nil avait un air d’aquarium, renforcé par la vue des hautes herbes trempées de pluie derrière les portes-fenêtres. Jane n’aurait pas été surprise de voir passer des poissons. Elle monta au premier et entreprit de vérifier ce qui lui restait de sa garde-robe de bureau – des robes vieilles de cinq ans, toutes à la mauvaise longueur, des vestes qui étaient trop neuves, car pas assez portées, par rapport aux jupes qui étaient censées aller avec.

La pluie frappait sans discontinuer la fenêtre de la chambre : les arbres de l’allée étaient fouettés comme des fléaux dans la pluie et le vent ; on ne pourra jamais tondre la pelouse tant qu’il fera ce temps, se dit Jane. Regardant distraitement la porte du jardin dégoulinante d’eau, Jane aperçut une silhouette. Graham, déjà ? Ces derniers temps il n’arrivait jamais avant sept heures, parfois huit. Il y avait tant de travail sur le nouveau programme de Hastings.