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Wren imagina ses amis en train d'empiler du bois flotté et des meubles brisés dans la prairie qui se trouvait derrière la ville, se demandant peut-être où elle était et si elle allait bien. Comme elle aurait aimé être avec eux ! Elle ne comprenait pas comment elle avait pu juger ennuyeuse leur vie."

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Wren sourit, heureuse de constater à quel point il était facile de débiter des balivernes, ravie également de se débrouiller aussi bien dans cet art. Son histoire n'avait guère de sens, elle en convenait volontiers ; mais, quand on sert à quelqu'un ce qu'il souhaite se voir servir, il a tendance à tout gober."

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"Quelle déveine !" songea Wren en respirant l'arôme fleuri et chaleureux du foin. Elle aurait aimé être la fille d'un négociant aérien ; le genre de vie qui semblait receler des trésors de glamour et paraissait bien plus intéressante que la sienne. Elle détestait être coincée sur une île perdue en compagnie de gens pour lesquels le concept d'aventure se réduisait à une régate en bateau à rames ou à la cueillette des pommes.

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D'abord, il n'y eut rien. Puis une étincelle se produisit ; un grésillement qui ranima les lambeaux effilochés de rêve et de mémoire. Alors, dans un craquement, dans un rugissement, une décharge d'un blanc bleuté le traversa, s'engouffrant dans les canalisations desséchées de son cerveau, comme la marée envahit une grotte marine. Son corps subit une telle secousse que, durant un instant, il s'arqua, en équilibre sur les talons et l'arrière de son crâne blindé. Poussant un hurlement, il se réveilla sous une averse d'électricité statique, en proie à une impression de chute.

Il se souvint d'être mort. Il se souvint du visage couturé d'une jeune fille qui le contemplait, tandis qu'il gisait dans l'herbe humide. Elle était quelqu'un d'important, elle avait compté plus que de raison pour un Traqueur digne de ce nom. Il avait voulu lui dire quelque chose, n'y était pas parvenu. Ne restait d'elle que l'image passée de ses traits abimés. Comment s'appelait-elle ? Sa bouche se rappela.

-H...

-Il est vivant ! cria une voix.

-HES...

-Encore une fois ! Vite !

-Prêts ?

-HESTER

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Boo-Boo Pennyroyal did not like her male and female slaves to mingle. In the operas that she adored, young people brought together in tragic circumstances were forever falling in love with each other and then throwing themselves off things (cliffs, mostly, but sometimes battlements, or rooftops, or the brinks of volcanoes). Boo-Boo was fond of her slaves, and it pained her to think of them plummeting in pairs off the edges of Cloud 9, so she nipped all tragic love affairs firmly in the bud by forbidding the girls and boys to speak to one another. Of course, young people being what they were, girls sometimes fell in love with other girls, or boys with boys, but that never happened in the operas, so Boo-Boo didn't notice.

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Oenone had found the chapel by accident, and was not certain what kept drawing her back to it. She was not a Christian. Few people were anymore, except in Africa, and on certain islands of the outermost west. All she knew of Christians was that they worhsipped a god nailed to a cross, and what on earth was the use of a god who went around letting himself get nailed to things?

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Freya told me Caul has dreams about this place every night,” said Tom. “He dreams about Uncle’s voice, whispering to him the way it used to when he was a child. Why would Uncle keep talking to them all, over the speakers, even while they were asleep?

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