Extraits

J’avais beau me torturer les cellules grises dans tous les sens, à aucun moment, je me voyais saisir ce satané verre.

Deux possibilités s’offraient à moi.

Et aucune ne me satisfaisait réellement, car toutes deux étaient de nature à engendrer tout un tas d’emmerdes.

Soit Copper, dans sa folle croisade anti-sorcier, avait décidé de créer cette pièce à conviction grossière en récupérant mes empreintes dans le fichier central de la police de Boston.

Tordu – le renard-garou devrait sérieusement consulter de toute urgence –, mais réalisable.

Soit quelqu’un – le vrai meurtrier forcément – avait délibérément fomenté ce coup et s’amusait à me faire porter le chapeau du meurtre de Candace Delano et, par extension, des trois autres ainsi que celui de ma tante que j’aurais zigouillée pour capter l’héritage.

Vouloir faire coffrer le neveu de l’ancien édile fraîchement débarqué était judicieux, mais complètement suicidaire.

Dans les deux cas, j’étais prêt à en découdre, quitte à mettre toute la ville à feu et à sang pour arriver à mes fins.

Au grand désespoir de Dylan, ce ne serait pas la première fois.

— Je dois vérifier un truc. Et après, on va au Merl’Ink pour un copieux petit-déjeuner. Ça te va ?

Mon fiancé se redressa d’un saut et dit :

— Il fallait le dire plus tôt.

Une quinzaine de minutes plus tard, habillés à la va-vite, nous atterrîmes dans la boutique, au rez-de-chaussée.

Le sort d’évaporation avait formidablement bien fonctionné. Plus aucune trace d’eau sur le parquet ou sur les meubles. Je fonçai à l’étage, entrai dans la bibliothèque et allumai mon ordinateur.

— Si tu m’as extirpé du pieu à sept heures du matin pour finir ta partie d’ Assassin’s Creed ¸ ça va le faire moyen

- Tu es un homme de terrain. Tu es un homme des bois. Comme ton père.

- Je ne vois pas le rapport. Ce n’est pas parce que mon père tenait une scierie dans les Highlands que j’aime les bois, objecta mon fiancé. Ta mère adore l’alcool. Ce n’est pas pour autant que tu es caviste.

- Mais arrête avec ton ventre, veux-tu ? On ne va manger personne !

- J’ai faim.

- Tu as trente ans ! Pas cinq ! Prends sur toi !

- Gnagnagna, grimaçai-je en haussant les épaules, que fait-on maintenant ?

- C’est marrant, souligna l’Hercule en fronçant les sourcils, cela ressemble à la liste des ingrédients pour ta potion d’endormissement. Je me trompe ?

- Pur hasard ! dis-je faussement contrarié.

- Promets-moi de ne pas m’engueuler, alors , suppliai-je. Simplement ça.

- Pardon ? Tu m’en demandes trop. Ton aura pue la connerie à plein nez. Qu’est-ce que tu as encore fait ?

“Encore une surprise ! C’était comme les tweets haineux de Trump et la série Les feux de l’amour, cela ne finissait donc jamais.”

“Je suis persuadé qu’il n’a même pas versé une larme à la mort de la maman de Bambi ou à la fin de Desperate Housewives.”