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Je sursaute lorsqu’on rabat brutalement sous mon nez l’écran de mon ordinateur portable.
— Hey, Montana ! m’insurgé-je.
— Hello, Bridget, on est là ! réplique-t-elle froidement. Nous sommes tes amies, et tu es avec nous pour l’après-midi, je te rappelle. Tu sais où on est, au moins ?
Question purement rhétorique du genre : « Alors, toujours célibataire ? » Ce qui me vaut le surnom de Bridget. Boudeuse, les bras croisés sur la poitrine, je suis assise à la terrasse d’un café avec trois de mes amies de lycée : Brittany, la petite blonde gaffeuse ; Emma, la discrète aux cheveux roux flamboyants ; et l’abrupte mais toujours sincère Montana.
Il n’est pas loin de 17 heures à ma montre. Ce qui me fait penser que je commence à avoir sérieusement froid aux pieds dans ces ballerines enfilées à la dernière minute. Pourquoi n’ai-je pas choisi une bonne paire de baskets pour sortir ?
Elles me regardent toutes, et je ressens le besoin de me justifier, même si elles ont déjà entendu cette explication mille fois, tant j’ai cultivé l’art de me défiler.
— Oui, je sais, mais j’ai tous ces contrats à envoyer demain et je dois encore les modifier. C’est super important, expliqué-je, prête à dégainer ma souris.
— Plus que nous ? demande Montana.
Heureusement, je n’ai pas à répondre, puisque ma voisine de droite renchérit tout bas, se cachant derrière sa main et un rideau de cheveux blonds pour plus de discrétion :
— Ou que ce joli morceau qui vient de passer ? Il ne t’a pas lâchée des yeux !
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