- Tout à l'heure, vous avez dit que tout le monde allait mourir.
- Oui, mais cela n'enlève en rien le côté injuste de la mort. Vous êtes mort jeune. Pourquoi ? Pour ce que j'en sais, vous avez eu une existence honnête. Vous ne méritiez pas de mourir à quarante ans. Et vous aviez plein de choses à faire encore.

Chambraz et Ambrosi se dirigent vers la grange et vérifient leur équipement : sac à dos contenant deux paires de jumelles, appareil photo avec téléobjectif, plans de l’usine et une carte de la région de Neuchâtel. Sous le blouson, chacun a bouclé un holster avec pistolet Glock pour l’un, Sig Sauer pour l’autre. Ils seront également en liaison radio. Enfin, par précaution, ils se sont munis de faux papiers plus vrais que nature. Chambraz s’appellera Daniel Sylvestre, Ambrosi, lui, redeviendra Ange Castellacci. En cas de contrôle, il faudra s’appliquer à endosser l’identité de son personnage, car la moindre erreur sur l’adresse ou le lieu de naissance peut tout faire basculer, d’autant qu’Arnaud est censé ne pas quitter la France.

Une autre chose que je fais de plus en plus c’est m’asseoir dans la ligne bleue du métro et voyager une heure ou deux en ne cherchant pas de travail.
C’est agréable.
Je m’assure de regarder mes pieds pour ne pas croiser de travail par mégarde.
C’est sympa de juste écouter le bruit du métro sur les rails.
C’est sympa.
Le meilleur moment c’est à cet endroit dans le centre-ville. Le train décrit un grand virage et le soleil et ce panneau avec une grenouille rigolote apparaissent tous les deux.
J’adore !
En ce moment, je suis la seule personne dans mon wagon.
Il y a une publicité pour une fac de premier cycle sur le wagon.
Il y a un homme qui porte des livres et sourit sur la pub.
Il a l’air sympathique.
Un jour je comprendrai à quel arrêt la fac de premier cycle se trouve et ensuite je m’y rendrai et je rencontrerai cet homme et on se soutiendra mutuellement face à la vie.

Elle signe sur la tablette et prend le colis du livreur. Elle dit au revoir et ferme la porte d’entrée. Prudence voulait juste offrir un café au livreur et lui dire qu’elle était de retour sur le marché du travail. Oh, quel genre de travail, aurait demandé le livreur. Rien de trop extravagant, juste de la télévision, aurait malicieusement dit Prudence, puis elle aurait conclu, c’est moins glamour que ce que vous vous imaginez.
Elle se dirige vers la table de cuisine et s’assied. Elle ouvre le colis. C’est l’assiette commémorative qu’elle avait commandée pour le mariage royal. Elle est de très mauvaise facture. La peinture est mal faite et les finitions sont irrégulières et granuleuses. Elle regarde la jeune Kate Middleton sur l’assiette et la hait. Elle regarde son teint de pêche et son sourire gracieux, salubre. Elle voudrait briser son mariage. Elle voudrait se glisser dans le lit du prince William pendant qu’il dort et se lover contre son corps royal.
Prudence Martin est dans un sale état.
Elle ouvre un nouveau document sur Microsoft Word. Elle intitule le document : Prudence Martin Est Dans un Sale État. Elle ferme le programme et, quand on lui demande si elle veut sauvegarder ses modifications, elle clique sur non.

Il n'a pas sa rue à Paris, mais pour moi toutes les rues de France portent son nom.

Notre histoire touche-t-elle déjà à sa fin et l’amour n’existe-t-il que dans la solitude de mon imagination ?

Comment la Terre avait-elle pu paraître si grande et si vivante à une petite fille ?

Depuis une vingtaine d'années, je donne à des étudiants de première année de l'université de Namur, en Belgique, un cours d'«Histoire de la littérature française» : celui-ci débute à la Chanson de Roland et décrit le parcours de la littérature jusqu'aux grandes orientations de la littérature contemporaine. Dans les universités françaises, un tel programme - et son intitulé même - auraient un caractère surprenant, voire insolite. En France, les cours d'histoire littéraire sont - dès le premier cycle de l'université - découpés par siècle ou par période (Moyen Âge, Renaissance, Lumières, etc.). Une conséquence pratique, dont tout enseignant peut facilement se rendre compte, découle de cette situation : la littérature didactique que les étudiants peuvent trouver en librairie imite le découpage régnant dans les programmes universitaires français, et si un grand choix de manuels existe, concernant le XVIe ou le XVIIe siècle par exemple, on ne trouve en revanche sur le marché aucun outil pédagogique envisageant la littérature française dans sa totalité et pouvant servir de précis à des étudiants qui, entrant en lettres, sont à la recherche de perspectives d'ensemble. C'est également une lacune regrettable pour tous ceux qui - dans des universités étrangères - ont pour tâche de présenter un panorama général de la littérature française : le morcellement par manuel introduit des ruptures artificielles dans la continuité de l'histoire, et empêche de produire un exposé global homogène et «mémorisable» pour les étudiants.
Je voudrais remédier à cette lacune dans la bibliographie, en proposant un ouvrage qui retrace toute l'histoire de la littérature française en un développement continu, et qui puisse servir de support à un cours universitaire de 60 heures, destiné à des étudiants de première année, ou de premier cycle. Le projet tient de la gageure : il s'agit de présenter une matière abondante et multiforme, de façon aussi claire et pédagogique que possible, à des étudiants qui doivent la comprendre, l'assimiler et la maîtriser. On ne saurait donc se contenter d'une énumération de noms, de titres et de dates, qui apparenterait l'ouvrage à un dictionnaire. Il faut au contraire privilégier les structures, viser à la synthèse, insister sur les points communs, les évolutions, les filiations, les héritages, et montrer de quelle manière la production littéraire apparaît à chaque époque comme le résultat d'une alchimie mêlant tradition et innovation ; il faut aussi porter une attention particulière à la terminologie et aux étiquettes (qu'est-ce que la Renaissance ?, qu'est-ce que le baroque ?,...), et mettre en évidence les traits distinctifs de chaque période. Enfin, il faut envisager la question des influences et prendre en compte tout ce qui a été révélé par les études de littérature comparée : la littérature française est devenue ce qu'elle est par le développement d'un fonds national, mais aussi - et à parts égales - par le jeu des interactions entre les littératures européennes, qui se sont toujours ouvertes les unes aux autres. Ainsi, la France a accueilli régulièrement - venant de l'étranger - des idées, des oeuvres, des courants de pensée, voire des doctrines esthétiques (le baroque, par exemple), qui ne sont pas restés sans impact sur la production nationale.
Comme on l'imagine, ces synthèses sont de plus en plus difficiles à réaliser au fur et à mesure que l'exposé avance dans le temps. Ainsi, quand je suis confronté au XXe siècle, j'ai souvent l'impression de me trouver face aux pièces éparpillées d'un puzzle. Il n'était cependant pas question de me tirer d'affaire en accumulant des listes composées de noms d'écrivains, impossibles à mémoriser. Les lecteurs plus avertis pourront juger de la pertinence des grilles que j'ai proposées en ce qui concerne les époques récentes. Au reste, dans les pages finales, celles qui envisagent la production postérieure à Mai '68, je me suis même abstenu de toute énumération et me suis contenté d'indiquer quelques constats et quelques orientations générales.

Enfoui dans un terrier ou volant dans les nuages, le petit peuple de la montagne se cache ou se révèle : bouquetin, marmotte, libellule, vautour...
Au détour des sentiers, le randonneur croise souvent le regard curieux des habitants du territoire qu’il pénètre. Ce mini-guide en présente trente espèces emblématiques pour faire mieux connaissance avec ces amis d’un instant : habitat, habitudes, vie de famille... Cet ouvrage est l’indispensable compagnon du promeneur curieux à la découverte d’une montagne accessible et accueillante.
Michel Decremps arpente depuis toujours la montagne. S’il n’est pas à l’affût derrière un rocher pour observer un chamois, c’est qu’il est couché dans l’herbe pour photographier un crapaud. Mais il aime par-dessus tout accompagner les visiteurs avides de découvrir et de partager sa connaissance d’un milieu naturel riche et préservé.

La mort elle-même n’est pas égale pour tous : les riches agonisent dans la ouate de la morphine.

"Avant que le jour ne se lève, je suis entrée dans l'eau et j'ai attendu que le cheval s'avance vers moi. Qu'il nous prenne et nous emporte, toi et moi. Pour opposer à la violence une violence plus grande. Meurtrir mon corps pour effacer la meurtrissure. Déchirer le silence blanc dans un vacarme assourdissant. Défier la mort pour souffler sur les infimes braises de vie."

Les vrais entrepreneurs ne veulent pas se faire plaindre, mais ils savent qu’en France, chaque année, une petite société sur 10 000 sort du secteur des métiers pour devenir une véritable entreprise et ils ne croient pas aux miracles.
Dans leur esprit, il ne s’agit pas d’un complot, mais d’une logique de système.

Les gens attribuent bien trop d'importance aux mots. Parfois, c'est mieux de rester assis, sans plus. Pour à nouveau s'habituer les uns aux autres, en quelque sorte.

"C’est le moment, bien au contraire, de se coucher douillettement au fond d’un trou, dans la neige, et d’attendre, pour en sortir, qu’un rideau de nuages, s’étendant entre la terre et le ciel, vienne intercepter le rayonnement atmosphérique d’où provient ce grand froid."

Un jour on s'aimera pour la vie mais pas dans celle-ci.

Plus la vie est belle, plus la partager sans toi me paraît laid.

"Pendant un instant il n'y eut pas de réponse. Regardant à l'intérieur, elle fut saisie de surprise. Deux personnes se trouvaient devant elle. Pour ce qui est de la première, au lieu de la femme miteuse à laquelle elle s'attendait, Mrs Hall vit une créature pâle, aux yeux noirs et au port de grande dame, dont la personnalité faisait la loi à son habillement au lieu d'être dominé par lui. Elle portait une robe neuve et de bon goût, celle de Sally, et un vieux chapeau à bride. Elle se tenait debout, fébrile, et sa main était tenue par celle de son compagnon - qui n'était autre que le fiancé de Sally, le fermier Charles Darton, sur le physique avantageux duquel étaient fixés les yeux de la pâle étrangère, de même qu'il avait les siens fixés sur elle."