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Dix minutes plus tard, nous sommes assis devant un verre de jus d'orange, dans la pièce principale de la maison qui sert à la fois de cuisine, de séjour et de salon. C'est un peu comme la loge des concierges. On a honte, terriblement honte d'avoir fait pleurer une vieille dame et pourtant c'est elle qui s'excuse de n'avoir pas pu se retenir. Elle nous explique que son fils a été accusé d'un meurtre qu'il n'avait pas commis, et là, on n'arrive pas à dissimuler aussi merveilleusement qu'on le voudrait.
