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The joke's on mom.
The joke's on everyone.
Because the girl downstairs,
the one who yelled about wanting to be like every teenage girl...
She doesn't really exist.
I open my mouth, but there are no words. There are only people. My mother at work in a diner that should be right beyond that bend, her hair pulled back and her scent like a meadow. Charlie. His smile that makes the word a wonderful place. His hand on mine and the egg in my apron pocket.
"It's not there."
"What?" Rowena demands.
"The town," I say as if by voicing the thing in front of me, I could somehow understand it.
"Sometimes I have trouble filling out tests when the name part feels like a test too. . . . When I write letters, I love that you have to read all of my thoughts and stories before I say any name at all. You have to make it to the very end to know."
The joke's on everyone.
Because the girl downstairs,
the one who yelled about wanting to be like every teenage girl...
She doesn't really exist.