Extraits

Tout le service évoluait en duo, ils n’étaient pas dans la même équipe. Ils ne passaient pas leur temps à se mater quand ils n’étaient pas de sortie. Ils ne pouvaient pas non plus faire semblant de ne pas se voir. Il avait remarqué que les lanières de son holster tendues sur la poitrine mettaient ses seins en vedette ; elle, qu’en revenant d’intervention, il glissait son arme dans son tiroir comme si c’était une bestiole qui ne vivait bien que dans le noir.

Ils s’étaient reluqués, frôlés, reniflés pendant des années, et après ? Rien. Pour l’un comme pour l’autre

Tout le monde n’a pas les mêmes besoins. Il y en a qui arrivent à être juste moins mauvais en bossant beaucoup.

Héroïque que de vouloir sauver un ficus. Pas un fleuron du monde végétal. Fait même pas de fleurs. Qu’on laisse crever à la première alerte.

Et Romain, pourquoi flic ? Il avait 6 ans quand son père était mort. Pas de mort naturelle. Un meurtre. On n’avait pas retrouvé l’assassin. Il s’était juré de réparer l’injustice, avait pensé, naïf, que devenir flic lui donnerait des facilités pour reprendre l’enquête. Il avait fait ce qu’il fallait pour entrer dans la grande maison quand il en avait eu l’âge. Le boulot ne lui permit pas de se consacrer à cette vieille histoire et son mordant s’émoussa.

Des gens qui apportaient de la vie et donnaient du plaisir aux enfants hospitalisés. Clowns, films, arts plastiques. Boulot remarquable. Il les avait vus à l’œuvre. Il avait envoyé un chèque pour les aider, ils le remerciaient pour le geste.

« Il y eut des silences au début. La conversation ne démarra pas avant les feuilletés de chèvre chaud. Ils trouvèrent un sujet : les malheurs du lieutenant Pergaud. Furent conscient de son peu d'intérêt. Firent avec. Un collègue de boulot en plein dans les affres du divorce. Famille en capilotade, crises de nerfs, fugue. On aurait jamais deviné. Romain sortit trois banalités et se tut. Margot développa le thème du divorce en recyclant un article de magazine lu chez un coiffeur : l'époque tendait à privilégier la vie affective des parents, à valoriser les coups de cœur, légitimer les séparations au détriment de l'équilibre des enfants. Les adultes faisaient leurs affaires, laissant à leur progéniture le soin de se relever de l'épreuve.

Il avait trop poivré la selle d'agneau, elle lui dit que c'était très bien comme ça, mais quand ils quittèrent la table à la demande de Margot pour aller admirer la vue sur la ville qu'on avait de la baie vitrée du salon, il remarqua qu'elle avait terminé l'écrasée de pomme de terre qu'il avait servie en garniture, mais à peine touché à son morceau de viande. Il la laissa passer devant, je ta un coup d'oeil sur ses fesses serrées dans une jupe noire, sans en tirer d'autre conclusion que c'était des fesses.

Elle vivait mal la compromission. Est-ce que le renoncement à ses idées ne risquait pas d'être mal jugé par ses filles ? N'allaient pas trouver méprisable sa lâcheté ? Ne seraient-elles pas plus rassurées par une mère sans faiblesse ?

Tout le service évoluait en duo, ils n’étaient pas dans la même équipe. Ils ne passaient pas leur temps à se mater quand ils n’étaient pas de sortie. Ils ne pouvaient pas non plus faire semblant de ne pas se voir. Il avait remarqué que les lanières de son holster tendues sur la poitrine mettaient ses seins en vedette ; elle, qu’en revenant d’intervention, il glissait son arme dans son tiroir comme si c’était une bestiole qui ne vivait bien que dans le noir.

Elle le voyait s’amuser tout seul à la machine à café avec son gobelet vide, en faire un panier de basket et tenter des shoots de loin avec le papier de son sucre roulé en boulette, le compresser d’une seule main comme s’il mettait en bouillie la coquille vide d’un œuf gobé. Il la voyait jouer avec le poussoir de son bic avant de commencer à rédiger ses rapports, s’explorer les plis de l’oreille avec le petit bout transparent pendant les réunions.

Le corps était à moitié immergé, tête renversée sur les marches du petit bassin. Les cheveux ondulaient dans le clapot. Le sang vermeil se mêlait à l’eau en dégradé, vers le plus clair à mesure que l’on s’éloignait du cadavre. De la couleur et de l’eau, c’est l’enjeu de l’aquarelle.