Extrait

Debout sous la douche, je laisse le jet piquant chasser ma gueule de bois, puisqu’il faut bien appeler les choses par leur nom. Aujourd’hui est un jour nouveau. Le premier jour de ma vie de tigresse. Hier n’existe plus. Je veux tout oublier. A l’exception de cette pizza partagée avec Cal, tout a été catastrophique.

Cela dit, difficile de prétendre que la journée démarre sous les meilleurs auspices. Cal a peut-être trouvé amusant que je lui ouvre la porte vêtue d’un polo de rugby rétréci, mais je ne suis pas venue à Londres pour le faire rire. Pas à mes dépens, en tout cas !

Il me faut donc corriger cette impression, lui ôter de la tête que je suis une Miss Catastrophe, un genre de clown drôle et attachant. Et ma meilleure arme, ce sont mes vêtements. Une serviette nouée autour de ma taille, je me plante donc devant ma garde-robe.

Lui-même portait un jean, ce qui est parfaitement adapté à une sortie au marché aux puces. Parfait. Je vais faire pareil. Sauf que cette fois, je mettrai un jean que je me suis acheté moi-même et pas celui d’un de mes frères.

D’accord, il n’est pas d’une marque que l’on aime arborer tel un étendard de son statut social. C’est plutôt le genre de jean dont on coupe l’étiquette pour que personne ne sache d’où il vient ! Mais il me va comme un gant. Un gant serré, certes. La déprime est l’amie du chocolat, et je me suis sentie très déprimée au cours de ces dernières semaines.

Mais en respirant profondément, je parviens à le boutonner sans problème. Par précaution, je glisse une grosse ceinture de cuir dans les passants, et j’observe l’effet produit avec une certaine satisfaction. Pas mal du tout ! Le chemisier de soie que je porte vient de l’une des œuvres de charité où ma mère fait du bénévolat deux jours par semaine, mais il est impossible de le deviner.

Par-dessus, j’enfile une veste de tweed de coupe sportive. Je n’ai jamais su à qui elle appartenait. Je l’ai empruntée un jour dans un placard de la maison et, comme personne n’est venu la réclamer, je me la suis appropriée. J’y ajoute une écharpe qui a appartenu à ma sœur, et dont j’aime à croire qu’elle me donne l’air chic. Cela aurait peut-être marché si j’avais hérité des longs cheveux blonds de ma mère, mais les miens évoquent plutôt le bourrage d’un matelas qui aurait explosé. Je les ai généreusement aspergés de gel pour défriser ce qui pouvait l’être.

Un coup de rouge brillant sur mes lèvres, et je suis prête. Avant de sortir, je vais quand même jeter un coup d’œil dans la cuisine. Mon Dieu, la cuisinière est en pièces détachées ! Mais je souris bravement.