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Crockie est mort.

Crockie.Est. Mort.

Mort.

M.O.R.T.

Un refrain funèbre qui roulait dans sa tête pendant qu'il fuyait.

Jackson françhis les blocs sur le canal d'un bon et courut d'un trait jusqu'à Kellington High. Arrivé là, au lieu de continuer tout droit et de se présenter au Check-Point de Heather Blue dans sa capsule en fibre de verre, il tourna, pris l'un des escaliers de secours pour monter sur le toit de Kellington High, végétalisé comme la plupart des toits d'Ocean City. Il se cacha derrière le buisson de genêts.

Il revit le drame. Il aurait pu sauter dans le canal. Il ne l'avait pas fait. Pas à cause de sa blessure. Il s'en fichait, ça n'était qu'une égratignure de : la balle l'avait effleuré et n'avait pas atteint l'artère fémorale. Mais parce que Crockie avait immédiatement couler à pic et vite disparu dans les eaux troubles. De plus, il savait que les gars de la Section Z allaient débouler. Il n'avait eu qu'une solution : filer pour sauver sa peau.

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