Extraits

C'est cette main,cette main posée si doucement sur lui.

Il a senti les larmes monter.Personne ne l'a touché de cette façon depuis longtemps.Les seuls gestes qui l'ont atteint,ce sont des bourrades dans le dos,avec la crosse du fusil,pour le faire avancer plus vite,ou une poigne qui lui serrait le bras pour le guider quand on le faisait marcher il ne sait où sur des chemins escarpés,et lui toujours aveugle et brinquebalant,le soleil sur la tête et les éclats de voix qu'il essayait de comprendre.

Quand il laisse le vent l'emporter,haut dans le ciel,quand l'air devient"les airs" et qu'il vole,suspendu à sa voile toute gonflée,alors il oublie tout.Et l'envie de chanter lui revient.Souvent alors le soir,il chante de sa voix grave,tout seul,les chants italiens que sa mère lui avait appris,petit.

Leurs regards se croisent.Aucun des deux ne cherche à esquiver.Pourtant,il n'y a aucun partage.En silence,le constat:ni haine,ni fraternité.Entre eux deux,simplement ,rien de possible.Quelque chose d'infranchissable.

Elle revoit son regard posé sur elle,sans colère,juste triste.Immensément triste.Et elle,qui absorbait cette tristesse.

Sauver la vie,c'est quoi?Est-ce que la sienne est sauvée?Il ne faut pas qu'il laisse sa tête partir de ce côté-là.La vie,c'est respirer c'est tout.Il est vivant.Rescapé.Il rentre.

La paix lui était étrangère, oui et c'était ça, sa vérité. Comment vivre avec ça.

Le bandeau,il le savait par des récits de tous ceux qui étaient passés par là avant lui.Il n'avait pas été surpris.Le bandeau c'est tout de suite.Il le savait,oui;le vivre,c'était autre chose.