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L’auteure nous raconte des pans de sa vie, comme des bulles de souvenirs qui viennent crever la surface. Des moments parfois pleins de tendresse ou de nostalgie, d’autres plus durs.
On ressent bien cet amour, cette complicité qui la lie à son frère Henri, sévèrement handicapé, 3 ans plus âgé. Un bonheur familial avec les parents et la grand-mère, compliqué, semé d’écueils certes mais présent. Et puis un jour….
A travers ce récit, j’ai ressenti comme un besoin de l’auteure de se (dé)livrer, une écriture difficile certainement mais quelque part libératrice, presque comme un exutoire. On ressent cet amour bien sûr, mais aussi la joie, la tristesse, la nostalgie, l’amertume. Nous, les lecteurs spectateurs au départ, nous devenons de plus en plus concernés.
L’auteure a su trouver les mots justes, qui frappent et qui parfois nous hantent. Sans rien cacher, sans voyeurisme et avec une certaine pudeur, V. Margy est arrivée à nous transmettre ses propres ressentis, tantôt touchants, tantôt plus « dérangeants ».
Je ne lirai pas ce genre de témoignage tous les jours j’avoue. C’est pour cela que j’ai attendu le moment où « le titre m’a appelée ». Parce que c’est loin d’être une lecture détente. C’est poignant et prenant. Un livre dont on ne ressort pas indemne.
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