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La bière a moussé sur le bois vieilli de la porte et s’écoule lentement jusqu’au sol. Je n’aurais pas dû le laisser s’en aller. J’aurais dû fracasser ma bouteille sur le bord de la table et lui trancher la gorge avec le tesson. Son sang aurait jailli sur mes mains, tiède et réconfortant, pour confirmer que je serais le seul désormais dans l’existence de ma belle. J’aurais pu y goûter pour savourer ma victoire, comme le plus exquis des malts.

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