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Moïse pouvait avoir cinquante ans et en faisait vingt de plus, usé qu’il était par les fièvres et les maladies. Ses yeux étaient injectés de sang, et il souffrait d’un éléphantiasis. Son pied droit était gonflé, énorme. Je le suivis le long de la plage. On entendait les camions qui chargeaient du sable, cinq cents mètres derrière nous – « Ils bouffent la côte pour le béton », dit le vieux. Il me semblait que la mer susurrait les cris évanouis des centaines de milliers de fantômes d’esclaves. Nerveux, j’écrasai mon joint, et donnai mille francs à Moïse pour me dédouaner du je-ne-sais-quoi d’affreux dont je me sentais responsable.
Il prit l’argent, indifférent.
Je pensais toujours aux hurlements des détenus dans la brousse, l’avant-veille. Pas possible de faire autrement. Un geôlier du camp m’avait donné des détails : Massina faisait ramper ses proies dans des mares infestées de serpents venimeux. Ou bien il les roulait dans des barils remplis de verre cassé.
J’aurais dû en finir avec cette ordure d’officier, mais il était trop tard. Il continuerait à nuire, et maintenant il tournait dans ma tête en ricanant, tel un démon. Je maudissais ma faiblesse et ma compromission.
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