Extraits

Quand je repose mon regard sur le connard, son visage est habillé d’une expression malfaisante.

— Dis-lui.

Il donne un coup suffisamment violent sur le bras du gamin pour le faire trébucher, mais il se remet rapidement. Sans croiser mon regard, il lève les yeux dans ma direction avant de parler.

— Nous ne sommes pas intéressés.

L’œil au beurre noir que je vois sur lui suffit à me faire voir rouge.

Si cette putain de fenêtre était plus grande, je passerais à travers pour défoncer le connard, mais mes épaules sont bloquées alors que je le fixe.

— Je vois encore une marque sur lui et je viens te rendre une petite visite.

Le gamin me regarde, choqué et terrifié par mes actions et mes mots. Je veux le faire entrer et le mettre en sûreté, mais je ne peux pas. Je ne connais même pas son prénom.

— Préviens-moi s’il ose lever la main sur toi à nouveau, dis-je directement à mon petit canard alors que le connard le tire pour l’éloigner.

Je n'ai jamais fait l'amour en faisant l'idiot comme ça. ça a toujours été passionné et enflammé ou rapide et pratique. Parfois juste sale et dominateur. Jamais détendu et léger.

Une larme qui faisait l'équilibriste sur sa paupière tombe; C'est la métaphore parfaite de notre situation, en équilibre sur un fil tenu entre peur et bonheur. Je l’essuie avec mon pouce et dépose un baiser sur sa joue.

Un autre jour. Un autre dollar. Un autre coup d’un soir au nom inconnu ou une autre nuit de téléréalité pourrie. Rien de mieux que la maison.

Il est tout juste dix-huit heures passées et je suis prêt à fermer, mais comme je n’ai pas encore vu Petit canard pour l’instant, j’organise mes étagères une fois de plus et attends ma dose journalière de paradis. Petit canard n’est pas son vrai nom, bien sûr, mais comme je ne lui ai parlé qu’une fois, je ne connais pas son prénom.

Et, réglé comme une horloge, le voilà dans un sweat noir en cachemire et un pantalon noir skinny. Ses cheveux arrivant à ses épaules sont si blonds qu’ils en seraient presque blancs, et suffisamment fins que je peux les imaginer me chatouiller s’ils effleuraient ma peau. Il pourrait être une vision angélique s’il n’y avait pas le connard coincé qu’il traînait toujours, juste un pas derrière.

Ils passent tous les soirs de la semaine à dix-huit heures dix exactement. Jamais avant. Jamais après. Toujours à la même heure. Si je devais deviner, je dirais que le connard est probablement un homme d’affaires si strict que son homme passe beaucoup de temps à l’attendre.