Extraits

Triste vieillard...

(Saint-Lazare)

Triste vieillard, depuis que pour tes cheveux blancs

Il n'est plus de soutien de tes jours chancelants,

Que ton fils orphelin n'est plus à son vieux père,

Renfermé sous ton toit et fuyant la lumière,

Un sombre ennui t'opprime et dévore ton sein.

Sur ton siège de hêtre, ouvrage de ma main,

Sourd à tes serviteurs, à tes amis eux-même,

Le front baissé, l'oeil sec et le visage blême,

Tout le jour en silence à ton foyer assis,

Tu restes pour attendre ou la mort ou ton fils.

Et toi, toi, que fais-tu, seule et désespérée,

De ton faon dans les fers lionne séparée ?

J'entends ton abandon lugubre et gémissant ;

Sous tes mains en fureur ton sein retentissant,

Toit deuil pâle, éploré, promené par la ville,

Tes cris, tes longs sanglots remplissent toute l'île.

Les citoyens de loin reconnaissent tes pleurs.

" La voici, disent-ils, la femme de douleurs ! "

L'étranger, te voyant mourante, échevelée,

Demande : " Qu'as-tu donc, ô femme désolée ! "

- Ce qu'elle a ? Tous les dieux contre elle sont unis

La femme désolée, elle a perdu son fils !

Voilà ce que chantait aux Naïades prochaines

Voilà ce que chantait aux Naïades prochaines

Ma Muse jeune et fraîche, amante des fontaines,

Assise au fond d'un antre aux nymphes consacré,

D'acanthe et d'aubépine et de lierre entouré.

L'Amour, qui l'écoutait caché dans le feuillage,

Sortit, la salua Sirène du bocage.

Ses blonds cheveux flottants par lui furent pressés

D'hyacinthe et de myrte en couronne tressés :

" Car ta voix, lui dit-il, est douce à mon oreille,

" Autant que le cytise à la mielleuse abeille. "

Versailles

Ô Versaille, ô bois, ô portiques,

Marbres vivants, berceaux antiques,

Par les dieux et les rois Elysée embelli,

A ton aspect, dans ma pensée,

Comme sur l'herbe aride une fraîche rosée,

Coule un peu de calme et d'oubli.

Paris me semble un autre empire,

Dès que chez toi je vois sourire

Mes pénates secrets couronnés de rameaux,

D'où souvent les monts et les plaines

Vont dirigeant mes pas aux campagnes prochaines,

Sous de triples cintres d'ormeaux.

Les chars, les royales merveilles,

Des gardes les nocturnes veilles,

Tout a fui ; des grandeurs tu n'es plus le séjour.

Mais le sommeil, la solitude,

Dieux jadis inconnus, et les arts, et l'étude,

Composent aujourd'hui ta cour.

Ah ! malheureux ! à ma jeunesse

Une oisive et morne paresse

Ne laisse plus goûter les studieux loisirs.

Mon âme, d'ennui consumée,

S'endort dans les langueurs ; louange et renommée

N'inquiètent plus mes désirs.

L'abandon, l'obscurité, l'ombre,

Une paix taciturne et sombre,

Voilà tous mes souhaits. Cache mes tristes jours,

Et nourris, s'il faut que je vive,

De mon pâle flambeau la clarté fugitive,

Aux douces chimères d'amours.

L'âme n'est point encor flétrie,

La vie encor n'est point tarie,

Quand un regard nous trouble et le coeur et la voix.

Qui cherche les pas d'une belle,

Qui peut ou s'égayer ou gémir auprès d'elle,

De ses jours peut porter le poids.

J'aime ; je vis. Heureux rivage !

Tu conserves sa noble image,

Son nom, qu'à tes forêts j'ose apprendre le soir,

Quand, l'âme doucement émue,

J'y reviens méditer l'instant où je l'ai vue,

Et l'instant où je dois la voir.

Pour elle seule encore abonde

Cette source, jadis féconde,

Qui coulait de ma bouche en sons harmonieux.

Sur mes lèvres, tes bosquets sombres

Forment pour elle encor ces poétiques nombres,

Langage d'amour et des dieux.

Ah ! témoin des succès du crime,

Si l'homme juste et magnanime

Pouvait ouvrir son coeur à la félicité,

Versailles, tes routes fleuries,

Ton silence, fertile en belles rêveries,

N'auraient que joie et volupté.

Mais souvent tes vallons tranquilles,

Tes sommets verts, tes frais asiles,

Tout à coup à mes yeux s'enveloppent de deuil.

J'y vois errer l'ombre livide

D'un peuple d'innocents, qu'un tribunal perfide

Précipite dans le cercueil.

A de Pange

De Pange, le mortel dont l'âme est innocente,

Dont la vie est paisible et de crimes exempte,

N'a pas besoin du fer qui veille autour des rois,

Des flèches dont le Scythe a rempli son carquois,

Ni du plomb que l'airain vomit avec la flamme.

Incapable de nuire, il ne voit dans son âme

Nulle raison de crainte, et, loin de s'alarmer,

Confiant, il se livre aux délices d'aimer.

Ô de Pange ! ami sage, est bien fou qui s'ennuie.

Si les destins deux fois nous permettaient la vie,

L'une pour les travaux et les soins vigilants,

L'autre pour les amours, les plaisirs nonchalants,

On irait d'une vie âpre et laborieuse

Vers l'autre vie au moins pure et voluptueuse.

Mais si nous ne vivons, ne mourons qu'une fois,

Eh ! pourquoi, malheureux, sous de bizarres lois,

Tourmenter cette vie et la perdre sans cesse,

Haletants vers le gain, les honneurs, la richesse ;

Oubliant que le sort immuable en son cours,

Nous fit des jours mortels, et combien peu de jours ?

Sans les dons de Vénus, quelle serait la vie ?

Dès l'instant où Vénus me doit être ravie,

Que je meure ! Sans elle ici-bas rien n'est doux.

Humains, nous ressemblons aux feuilles d'un ombrage

Dont au faîte des cieux le soleil remonté

Rafraîchit dans nos bois les chaleurs de l'été.

Mais l'hiver, accourant d'un vol sombre et rapide,

Nous sèche, nous flétrit, et son souffle homicide

Secoue et fait voler, dispersés dans les vents,

Tous ces feuillages morts qui font place aux vivants.

La Parque, sur nos pas, fait courir devant elle

Midi, le soir, la nuit, et la nuit éternelle,

Et par grâce, à nos yeux qu'attend le long sommeil,

Laisse voir au matin un regard du soleil.

Quand cette heure s'enfuit, de nos regrets suivie,

La mort est désirable et vaut mieux que la vie.

Ô jeunesse rapide ! ô songe d'un moment !

Puis l'infirme vieillesse, arrivant tristement,

Presse d'un malheureux la tête chancelante,

Courbe sur un bâton sa démarche tremblante,

Lui couvre d'un nuage et les yeux et l'esprit,

Et de soucis cuisants l'enveloppe et l'aigrit

C'est son bien dissipé, c'est son fils, c'est sa femme,

Ou les douleurs du corps, si pesantes à l'âme,

Ou mille autres ennuis. Car, hélas ! nul mortel

Ne vit exempt de maux sous la voûte du ciel.

Oh ! quel présent funeste eut l'époux de l'Aurore,

De vieillir chaque jour, et de vieillir encore,

Sans espoir d'échapper à l'immortalité !

Jeune, son front plaisait. Mais quoi ! toute beauté

Se flétrit sous les doigts de l'aride vieillesse.

Sur le front du vieillard habite la tristesse ;

Il se tourmente, il pleure ; il veut que vous pleuriez.

Ses yeux par un beau jour ne sont plus égayés.

L'ombre épaisse et touffue, et les prés et Zéphyre

Ne lui disent plus rien, ne le font plus sourire.

La troupe des enfants, en l'écoutant venir,

Le fuit comme ennemi de leur jeune plaisir ;

Et s'il aime, en tous lieux sa faiblesse exposée

Sert aux jeunes beautés de fable et de risée.

A compter nos brebis je remplace ma mère

A compter nos brebis je remplace ma mère ;

Dans nos riches enclos j'accompagne mon père ;

J'y travaille avec lui. C'est moi de qui la main,

Au retour de l'été, fait résonner l'airain

Pour arrêter bientôt d'une ruche troublée

Avec ses jeunes rois la jeunesse envolée.

Une ruche nouvelle à ces peuples nouveaux

Est ouverte ; et l'essaim, conduit dans les rameaux

Qu'un olivier voisin présente à son passage,

Pend en grappe bruyante à son amer feuillage.

A Charlotte Corday

Quoi ! tandis que partout, ou sincères ou feintes,

Des lâches, des pervers, les larmes et les plaintes

Consacrent leur Marat parmi les immortels,

Et que, prêtre orgueilleux de cette idole vile,

Des fanges du Parnasse un impudent reptile

Vomit un hymne infâme au pied de ses autels ;

La vérité se tait ! Dans sa bouche glacée,

Des liens de la peur sa langue embarrassée

Dérobe un juste hommage aux exploits glorieux !

Vivre est-il donc si doux ? De quel prix est la vie,

Quand, sous un joug honteux, la pensée asservie,

Tremblante, au fond du coeur, se cache à tous les yeux ?

Non, non. Je ne veux point t'honorer en silence,

Toi qui crus par ta mort ressusciter la France

Et dévouas tes jours à punir des forfait.

Le glaive arma ton bras, fille grande et sublime,

Pour faire honte aux dieux, pour réparer leur crime,

Quand d'un homme à ce monstre ils donnèrent les traits.

Le noir serpent, sorti de sa caverne impure,

A donc vu rompre enfin sous ta main ferme et sûre

Le venimeux tissu de ses jours abhorrés !

Aux entrailles du tigre, à ses dents homicides,

Tu vins redemander et les membres livides

Et le sang des humains qu'il avait dévorés !

Son oeil mourant t'a vue, en ta superbe joie,

Féliciter ton bras et contempler ta proie.

Ton regard lui disait : " Va, tyran furieux,

Va, cours frayer la route aux tyrans tes complices.

Te baigner dans le sang fut tes seules délices,

Baigne-toi dans le tien et reconnais des dieux. "

La Grèce, ô fille illustre ! admirant ton courage,

Épuiserait Paros pour placer ton image

Auprès d'Harmodius, auprès de son ami ;

Et des choeurs sur ta tombe, en une sainte ivresse,

Chanteraient Némésis, la tardive déesse,

Qui frappe le méchant sur son trône endormi.

Mais la France à la hache abandonne ta tête.

C'est au monstre égorgé qu'on prépare une fête

Parmi ses compagnons, tous dignes de son sort.

Oh ! quel noble dédain fit sourire ta bouche,

Quand un brigand, vengeur de ce brigand farouche,

Crut te faire pâlir, aux menaces de mort !

C'est lui qui dut pâlir, et tes juges sinistres,

Et notre affreux sénat et ses affreux ministres,

Quand, à leur tribunal, sans crainte et sans appui,

Ta douceur, ton langage et simple et magnanime

Leur apprit qu'en effet, tout puissant qu'est le crime,

Qui renonce à la vie est plus puissant que lui.

Longtemps, sous les dehors d'une allégresse aimable,

Dans ses détours profonds ton âme impénétrable

Avait tenu cachés les destins du pervers.

Ainsi, dans le secret amassant la tempête,

Rit un beau ciel d'azur, qui cependant s'apprête

A foudroyer les monts, à soulever les mers.

Belle, jeune, brillante, aux bourreaux amenée,

Tu semblais t'avancer sur le char d'hyménée ;

Ton front resta paisible et ton regard serein.

Calme sur l'échafaud, tu méprisas la rage

D'un peuple abject, servile et fécond en outrage,

Et qui se croit encore et libre et souverain.

La vertu seule est libre. Honneur de notre histoire,

Notre immortel opprobre y vit avec ta gloire ;

Seule, tu fus un homme, et vengeas les humains !

Et nous, eunuques vils, troupeau lâche et sans âme,

Nous savons répéter quelques plaintes de femme ;

Mais le fer pèserait à nos débiles mains.

Un scélérat de moins rampe dans cette fange.

La Vertu t'applaudit ; de sa mâle louange

Entends, belle héroïne, entends l'auguste voix.

Ô Vertu, le poignard, seul espoir de la terre,

Est ton arme sacrée, alors que le tonnerre

Laisse régner le crime et te vend à ses lois.

A Abel

Abel, doux confident de mes jeunes mystères,

Vois, mai nous a rendu nos courses solitaires.

Viens à l'ombre écouter mes nouvelles amours ;

Viens. Tout aime au printemps, et moi j'aime toujours.

Tant que du sombre hiver dura le froid empire,

Tu sais si l'aquilon s'unit avec ma lyre.

Ma Muse aux durs glaçons ne livre point ses pas ;

Délicate, elle tremble à l'aspect des frimas,

Et près d'un pur foyer, cachée en sa retraite,

Entend les vents mugir, et sa voix est muette.

Mais sitôt que Procné ramène les oiseaux,

Dès qu'au riant murmure et des bois et des eaux,

Les champs ont revêtu leur robe d'hyménée,

A ses caprices vains sans crainte abandonnée,

Elle renaît ; sa voix a retrouvé des sons ;

Et comme la cigale, amante des buissons,

De rameaux en rameaux tour à tour reposée,

D'un peu de fleur nourrie et d'un peu de rosée,

S'égaye, et, des beaux jours prophète harmonieux,

Aux chants du laboureur mêle son chant joyeux ;

Ainsi, courant partout sous les nouveaux ombrages,

Je vais chantant Zéphyr, les nymphes, les bocages,

Et les fleurs du printemps et leurs riches couleurs,

Et mes belles amours, plus belles que les fleurs.