Extraits

MON REFUGE AU PIED

DU MONT ZHONGNAN

Au milieu de l'âge,

épris de la Voie,

Sous le Zhongnan, j'ai choisi mon logis.

Quand le désir me prend, seul je m'y rends :

Seul à jouir d'ineffables vues...

Marcher jusqu'au lieu où tarit la source,

Et attendre, assis, que se lèvent les nuages.

Parfois, errant, je rencontre un ermite :

On parle, on rit, sans souci du retour.

Wang Wei

Nuage-pluie crève soudain les murs brodés

Rencontre furtive désirs accordés

Le festin passé

le vide à nouveau s'installe

Ames fondues dans le rêve indéfiniment se cherchent

Li Yü

TEMPLE DU SOMMET

Temple du Sommet, la nuit :

Lever la main et caresser les étoiles.

Mais chut ! baissons la voix :

Ne réveillons pas les habitants du ciel.

Li Po

CLOS AU CERFS

Montagne vide.

Plus personne en vue.

Seuls échos des voix résonnant au loin.

Rayon du couchant dans le bois profond :

Sur les mousses un ultime éclat : vert.

Wang Wei

Le calligraphe est un nomade, un passager du silence.

Il aime l'errance intuitive sur les territoires infinis.

Il se pose de- ci de-là, explorateur de l'univers en mouvement dans l'espace-temps.

Il est animé par le désir de donner un petit goût d'éternité à l'éphémère.

Fabienne Verdier.

A un ami qui m'interroge

Pourquoi vivre au coeur de ces vertes montagnes ?

Je souris sans répondre ;

l'esprit tout serein.

Tombent les fleurs, coule l'eau, mystérieuse voie...

L'autre monde est là, non celui des humains.

Li Po

A monsieur le magistrat Zhang

Sur le tard, je n'aime que la quiétude.

Loin de mon esprit la vanité des choses.

Dénué de ressources, il me reste la joie

De hanter encore ma forêt ancienne.

La brise des pins me dénoue la ceinture ;

La lune caresse les sons de ma cithare.

Quelle est, demandez-vous, l'ultime vérité ?

Chant de pêcheur, dans les roseaux, qui s'éloigne...

Wang Wei

Pensée nocturne

Devant mon lit clarté lunaire,

Est-ce du givre couvrant la terre ?

Tête levée je regarde la lune ;

Yeux baissés songe au sol natal.

Li Po

Je cherche l'osmose entre la mémoire vivante de mes couleurs et l'esprit de la pensée.

Ecrit nocturne du voyageur.

L'homme laisse-t-il un nom par ses seuls écrits?

Vieux, malade, que le mandarin s'efface!

Errant, errant, à quoi donc ressemblé-je?

-Mouette des sables entre ciel et terre.

Du Fu